tag:blogger.com,1999:blog-12311561414310871582024-03-18T22:43:37.624-07:00Casa nómadahttp://www.malvaflores.comMalva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.comBlogger52125tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-31676502190954866882014-07-26T06:55:00.002-07:002014-07-26T07:55:04.781-07:00¿Aquí es Galápagos?<br />
<blockquote class="tr_bq" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"></span><br />
<div style="text-align: right;">
<div align="right" class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><i><span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif";">Soñé diez años con
la misma casa<o:p></o:p></span></i></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span lang="ES" style="font-family: "Georgia","serif"; font-variant: small-caps;">Robin Robertson<o:p></o:p></span></span></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="margin-left: 3cm;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">¿Aquí?
Esto que digo aquí, en el instante cuando digo <i>aquí</i>, desaparece. Van y vienen las tardes del verano. Van. Se
aíslan en un patio cerrado.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Una
calle: ventolera de noches que se ayuntan. Voces que repiten sus nombres y no
los reconoces. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">¿Oyes,
acá, el silbato del tren?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">¿O es
allá? ¿Dónde es allá? ¿Quiénes son los que fueron? ¿Quiénes volvieron de
aquella travesía?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Años
de estopa y lumbre. Fechas que se confunden y son siempre la misma. <i>Civitas,</i> <i>civitas</i>, no existe. Si acaso una torcedura:<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Una
plaza, un café, unas palomas. La niña que corría tras del zureo. El niño en la
carriola junto al quiosco, los coyotes de bronce, el sol, la llaga.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">¿O
era acá? ¿Dónde es acá? <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">No
existe continente que no sea una isla de brazos alargados. Sed rodeada por
agua. Agua que se deslíe por las grietas: ruta del caracol.<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">“Mira
al cara de niño, mamá. Ya mató a mi conejo”. ¿Allá, acá? Luciérnagas me rozan
con su carga: duran lo que el relámpago. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Acá,
allá. ¿Dónde es aquí?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Años
en el susurro de las horas. Años de nada. Y cuando digo <i>aquí</i>, desaparecen. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 12.0pt; text-align: justify;">
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 18.0pt; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;"><span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Jamás
llegamos a poner el pie. <o:p></o:p></span></span></div>
</div>
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 14pt; line-height: 200%;">
</span></blockquote>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia, serif;">Ciudad de México, 26 de julio de 2004 - </span></div>
<div style="text-align: right;">
<span style="font-family: Georgia, serif;">Xalapa, 26 de julio de 2014</span></div>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"><br /></span>
<span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">----------------------</span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">La línea de Robin
Robertson pertenece a “La casa del sueño”, en versión de Aurelio Asiain, y se puede leer <a href="http://aurelioasiain.com/2013/03/06/la-casa-del-sueno/" target="_blank">aquí</a>.<o:p></o:p></span></div>
Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-72556300106730968632014-04-12T06:34:00.002-07:002014-04-12T06:34:36.422-07:00Alcaparras<table align="center" cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="margin-left: auto; margin-right: auto; text-align: center;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbeJFy_nGunN9KqMrv98HHi_D7Phidfn5G8npVczzcOQG5-JNLnRugyoEj6fthD-l1N4Ola5fLDPe9OecQoBzqeKMq3-WDEaD3D1SL9t8fwm7ItoE2Xrc-3aoZOjybpBriuXnDOg_V82g/s1600/Alcaparras-Laberinto+557_Page_2.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjbeJFy_nGunN9KqMrv98HHi_D7Phidfn5G8npVczzcOQG5-JNLnRugyoEj6fthD-l1N4Ola5fLDPe9OecQoBzqeKMq3-WDEaD3D1SL9t8fwm7ItoE2Xrc-3aoZOjybpBriuXnDOg_V82g/s1600/Alcaparras-Laberinto+557_Page_2.jpg" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: center;"><i>Laberinto</i> 557, de <i>Milenio</i><br />15 de febrero de 2014<br />p. 3</td></tr>
</tbody></table>
<br />Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-80735566040991496662013-05-10T06:12:00.001-07:002013-05-10T06:12:44.622-07:00[Largo, erguido, su nombre en la pradera]<table cellpadding="0" cellspacing="0" class="tr-caption-container" style="float: right; text-align: left;"><tbody>
<tr><td style="text-align: center;"><a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOyf6-CP6beiRry7jvBFk-Penojx_1S3PY9wIvtoI3jDNkfpx_OgjnrfeDVjHFOW8P6rOQeFmQsgAIJyb6wHayh7-k6Rr18c590Khne_5GdWe4kktnmsIOlIjNKBZiklxUrAG6a4kKUW8/s1600/Nosotras+dic+2012.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: auto; margin-right: auto;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjOyf6-CP6beiRry7jvBFk-Penojx_1S3PY9wIvtoI3jDNkfpx_OgjnrfeDVjHFOW8P6rOQeFmQsgAIJyb6wHayh7-k6Rr18c590Khne_5GdWe4kktnmsIOlIjNKBZiklxUrAG6a4kKUW8/s200/Nosotras+dic+2012.jpg" width="150" /></a></td></tr>
<tr><td class="tr-caption" style="text-align: right;">Xalapa, diciembre, 2012</td></tr>
</tbody></table>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">Allá en
Cosamaloapan —largo, erguido,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">su nombre
en la pradera—mi madre vio un collar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">de abejas
en su cuerpo. Amplia fue la carrera para caer<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">al río.
Levantada la falda, a horcajadas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">la lisa
piedra inerme devino su montura.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">Y allí
pasaba el río, entre sus pies desnudos.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">Cantaba.
Sobre el lío de las aguas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">modulaba
su voz, reuniendo con su timbre<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">las
vocales precisas del llamado.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">Las abejas
se fueron y llegamos nosotras,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">eludiendo
ese polen de flores amarillas,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">saltando
sobre el estiércol blando de las vacas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">Fiesta de
papalotes,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">así es
Cosamaloapan —largo,<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 12.0pt;">erguido,
el cuello de mi madre.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="margin-bottom: 0.0001pt;">
<br /></div>
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 12pt;">El río que
allí bailaba eran sus pies desnudos.</span><br />
<br />
de <i>Luz de la materia,</i> Era, 2010.<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-5207764792040774262013-04-14T16:45:00.002-07:002013-04-14T16:51:48.650-07:00Plagas imprevistas<br />
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right;">
<i style="line-height: 200%;"><span lang="ES">para Sandra Lorenzano, que me
advirtió</span></i></div>
<div align="right" class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-align: right;">
<i><span lang="ES"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Siempre he padecido el acicate de las plagas y lo que más
me aterra es la aparición del flagelo inesperado, el que nunca imaginamos y
deshace todas nuestras previsiones más íntimas. Es una forma del azar que nos recuerda
la exigencia de estar alerta siempre; no olvidar nunca que, estés donde estés,
hagas lo que hagas, siempre serás un exiliado. Alguien que vive <i>fuera de,</i> procurando reconstruir un
mundo ya imposible. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Mientras oigo el zumbido y nos encerramos en las
recámaras, recuerdo otro momento, hace ya varios años, cuando en tres días no
salimos de la cama más que para lo necesario. La recámara apestaba a palomitas que
Ana y José habían regado por toda la habitación. Con dificultad me levantaba al
baño, a darle de comer al hurón, a los gatos o a preparar algunos sándwiches
para los niños e intentaba recoger un poco las migajas y las envolturas de los
dulces pues me horrorizaba que las cucarachas hicieran su aparición mientras
dormíamos. “Aquí las plagas bíblicas son reales”, me dijo un amigo cuando
llegamos a Paso de Ovejas. “En cuanto llueve, llegan las culebras; después
aparecen unos moscos pequeños, diminutos, —<i>chaquistes</i>,
les dicen— de los que sólo tienes noticia cuando ya te picaron y tus piernas y
brazos se cubren con unas ronchas duras y rojas que provocan una intensa
comezón que te atormenta durante días, si te va bien. Si no, le sumas la
calentura. Luego debes cuidarte de otros moscos, los del dengue; de las arañas —tarántulas
y otras enormes, con la panza amarilla, o de las viudas negras—. También llegan
gusanos, negros, peludos, que se llaman <i>chinahuates</i>;
azotadores, pues. Cuando los <i>chinahuates</i>
se van, aparecen las mariposas negras. Después el calor y entonces todo se
llena de cucarachas: las típicas y otras, más pequeñas, que vuelan y les dicen <i>chompipes</i>. A las cucarachas las
persiguen ríos de hormigas, voladoras o no, que las devoran a su paso. Pero no
acaban con todas. Siempre hay cucarachas”. Ese día, mi amigo había ido a
despedirse. Regresaba finalmente a la ciudad de México después de su aventura
por este paraíso y nos quedamos solos, a merced de las plagas.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Los niños no bajaban de la cama hasta que les asegurara que
no había bichos y siguieron poniendo las mismas películas, repetidas una infinidad
de veces. Ya no estaban tan felices con sus involuntarias vacaciones pues el
primer día hicieron largas listas de actividades que no pudimos cumplir y nos
quedamos en pijama, sin ir a la escuela o a la universidad, ni siquiera a sus
clases de música. Y seguimos así, sobre la cama, que es lo único que alcanzaba
a poner en su orden a media mañana, supongo, porque odio los relojes y en
aquella ocasión los niños bajaron las persianas para imaginar que se encontraban
en el cine.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Me dolía todo el cuerpo porque en las noches José se atravesaba
en la cama y Ana y yo nos quedamos en la orilla haciendo equilibrios para no
caernos; pero preferí que nos acostáramos juntos para ver si así podía dormir y
porque tenía pavor de que se enfermaran antes de que David volviera o les picara
un animal sin que yo me diera cuenta. <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Siempre he creído que si estamos juntos nada malo puede
ocurrirnos o, si nos pasa, nos pasa a todos. Nos salvamos o nos morimos, pero
juntos. Cuando llegamos aquí pasaron meses antes de que me atreviera a dejar
que los niños durmieran en su habitación y acondicionamos colchonetas en el
piso hasta que a José le dio el primer ataque de asma y al encender la luz descubrimos
que la exagerada descripción de las plagas bíblicas era una realidad
escurridiza.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">La de hoy no se escurre. Vuela, con un sonido atroz de tan
intenso. Llegó antier, sin previo aviso, como todas las plagas. Habíamos matado
más de cien y nos preguntábamos por su estirpe, africana o común, mientras mis
hijos contaban los cuerpos esparcidos por la cocina, los baños, en cualquier
sitio. La nube que zumbaba afuera de las mallas con las que intentamos
protegernos de las otras plagas era ya amenazadora cuando llamamos a los
bomberos, que llegaron sin el brillante camión rojo o protección alguna. Después de una hora de batalla, lograron que se fueran.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 150%; margin-bottom: 6.0pt; text-align: justify;">
<span lang="ES">Dicen que las abejas son los espíritus de nuestros muertos que vienen a
visitarnos, a protegernos. Ahora no dejo de preguntarme si las pobres guerreras asfixiadas podrán todavía interceder por nosotros. Las que aún vuelan, zumbando en
el cubo de la escalera, serán debidamente protegidas.<o:p></o:p></span></div>
Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-77047858717399322212013-01-07T10:13:00.000-08:002013-01-07T10:13:49.046-08:00#CuadrosDeUnaExposición<!--[if gte mso 9]><xml>
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<br />
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">1. Para mirar la tela en
el vestido del rey hay que explicarla.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">2. ¿Qué sería de las
fotos sin sus pies?</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">3. Instalación: confiar
en la estética del fósforo (siempre que lleve un título </span><span class="hps"><i style="mso-bidi-font-style: normal;"><span lang="EN" style="mso-ansi-language: EN;">Deep
Thought</span></i></span><span style="mso-ansi-language: ES;">).</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">4. Obligarse a creer que
LO nada, dice (asegurarse de que diga con palabras).</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">5. Garabatear tripas.
Titularlas con voces “emblemáticas”.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">6. Desconfiar de la forma
porque la forma dura (en el tiempo, se entiende).</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">7. Extenuar lo extenuado.
Insistir en ello hasta la náusea mejor.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">8. Que “converse” algún
fluido corporal con [elija usted, de entre sus trastos, pero en la exposición
agregue versos. Infalible]</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">9. Burlar la
transparencia, esa forma perversa del imperialismo.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">10. Alejarse del muerto
real, del colgado real; parafrasearlos desde el caballete.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">11. Tener miedo solo del
fracaso y hasta la siguiente exposición.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">12. [Aquí no hay nada,
pero <i style="mso-bidi-font-style: normal;">qué fuerte</i>]</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">13. Entre el arte y la
vida, elegir la mesa de disección y creer que los uniste.</span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">14. Llevamos más de 100
años con la misma novedad. </span></div>
<div class="MsoNormal">
<span style="mso-ansi-language: ES;">15. No hay rey, pero se
viste con palabras.</span></div>
Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-29810048463629484612012-11-16T14:53:00.000-08:002012-11-16T16:28:45.652-08:00La culpa es por cantar<br />
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Hoy ya no sé cantar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Sólo puedo hacer listas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Sólo hacemos las listas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">(con énfasis en sólo y sin
acento<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">que ahora dice la RAE)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;"> con énfasis en solo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Lo que importa es la
écfrasis<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">la écfrasis viral y hacer
como que ignoro<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">las reglas (ay, no, ¡encabalgamiento!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Poco falta para que
empiece a cantar como poeta seria).<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Ecfrasein<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Ecfrasein<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Ecfrasein<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">No debemos cantar ni
repetir más de tres veces algún verso<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">pero hay que hacerlo con
soltura<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">con golpe de cadera o
entornando los ojos por la ruina del mundo.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">(Otra vez te equivocas.
“Por la ruina del mundo”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;"> qué
elevado...)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Que se jodan<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">los muertos del sexenio (y
contando)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<i><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Que se jodan<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">los que pagan impuestos<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">los que no tienen beca<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">La culpa es de Selena <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">¿o los Tigres del Norte?<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;"> (también de Monsiváis)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">La culpa es no poder
cantar <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">La culpa es no saber
cantar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">La culpa es por cantar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif; font-size: 11pt;">La culta culpa es la
culpable de todo.</span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;"><br /></span>
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Yo no quiero citar a
Derrida<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span lang="ES-TRAD" style="font-family: Georgia, serif;">Žižek</span><span lang="ES-TRAD" style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;"> </span><span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">me saca espuma <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">y no entiendo un carajo a
Yuri Lotman<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">—Si quiero traducir a Yuri
Lotman a las sencillas formas algebraicas <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">limpias y esbeltas como si
fueran verdad<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">me convierto otra vez en “hegemónica”
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">estúpida ignorante que no
entiendo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">que ya nada es verdad<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">que no hay verdad ni sal<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Una simulación<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">una simulación en el
espejo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">“el mundo es una mancha en
el espejo”<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">leo que dice Julio
recordando a David<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">pero también me entero: “el
mundo es una sombra<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">en el espejo” dice Aurelio
que dijo un señor <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Minamoto en algún viejo lugar<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;"> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">Ya no puedo cantar porque
me falta mundo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">porque no hablo de Rothko<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">y no pongo rayitas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">y se traba mi lengua cada
vez que profiero<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">alguna voz germana lituana
o neoyorkina<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">En el <i>stage</i> doy risa:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">apenas rebaso el metro y
medio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">y ya voy rebasando el
medio siglo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">y las luces se ensañan con
el botox<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">y no hay rola que valga<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<span style="font-family: "Georgia","serif"; font-size: 11.0pt; mso-ansi-language: ES-MX; mso-bidi-language: X-NONE; mso-fareast-language: #0400;">si no sabes cantar.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="mso-outline-level: 1; text-align: justify;">
<br /></div>
Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-6931112228087549482012-09-06T17:42:00.001-07:002014-06-01T13:02:10.895-07:00¿La poesía o los poetas? A ojos vistas, yo no soy Marilyn.<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQD2Xlblat6rQ72H3UjW1dsEFa19N4nU6AOxSbBlr9J4d6cZF3zioMCVcXlBCCPEBmJ2LpqZgPwAbhRq4z-HrcSlh9mq0f1P6L4QXQJM7kG0BNkXBSu_m-gMpaIJ5RAA2QJUxkyJlku5E/s1600/13_vv_warhol_marilyn1.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiQD2Xlblat6rQ72H3UjW1dsEFa19N4nU6AOxSbBlr9J4d6cZF3zioMCVcXlBCCPEBmJ2LpqZgPwAbhRq4z-HrcSlh9mq0f1P6L4QXQJM7kG0BNkXBSu_m-gMpaIJ5RAA2QJUxkyJlku5E/s200/13_vv_warhol_marilyn1.jpg" height="200" width="193" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<div class="Body1" style="line-height: 200%; mso-outline-level: body-text; text-align: justify;">
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;">A ojos vistas, yo no soy Marilyn. La hermosa, la diva,
la eternamente <i>blondie</i> Marilyn. La
que se fue y volvió de aquel infierno transformada ya en gasa —temblorosos los
ojos que la miran desenvolverse allí, con el vestido blanco, sonriendo desde
esa altura que se sabía inmortal. ¿Sabía?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Warhol
también la vio, icónica, a su muerte, y más de quince minutos de gloria deparó
para ella. Como las latas Campbell’s, pienso, mientras recuerdo el sabor
agridulce de una sensible sopa de tomate. Ahí empezó todo. (No. Fue antes, pero
era sólo un gesto el de Duchamp. No. Pasaron tantas cosas que no caben aquí y
sin embargo, pesan). Pero hoy ya estamos así, en tantas formas repetidos y
burdos. <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> ¿Acaso
fue cuando la joven del lunar (entonces pelirroja, antes bruna) posó en el
calendario del sueño de todos los soldados? ¿Tal vez cuando mostraba que ella
podía leer también el <i>Ulises</i> de
Joyce?<o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> Pero
la no siempre <i>blondie</i> Marilyn, ya lo
sabemos, tuvo una vida dura. Hija de quién sabe quién, prenda del orfanato,
acaso tartamuda por la muerte de un perro consentido. Ella, la sola, la dulce,
suave, Marilyn que no era hermosa, sino boba. ¿Era? <o:p></o:p></span></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> “Es
preferible exponerse al ridículo antes que lucir aburrida”, dijo alguna vez la
diva y no sé por qué me asalta la imagen del oropel sonoro: el show
abrillantado donde hoy se ilusiona la poesía. <o:p></o:p></span></span></div>
<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span lang="ES-TRAD"><span style="font-size: large;"> ¿La
poesía o los poetas? A ojos vistas, yo no soy Marilyn.</span><o:p></o:p></span></div>
</div>
Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-76669958600886268452012-08-26T06:17:00.000-07:002012-08-26T06:54:00.396-07:00[News]<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn2p5NIdCKNWg1VQ7i_qFib3feHjXbu4tDWA3fKL7RCvSp2aG3t03r7uSLOhQob4zdwHdzoBu6dMxRLiRqcLoh-Bzg34n2aUWERoKid6oCVglozS8G2Z3GOh9A9SihV5EdkMoWIxKQZHc/s1600/NEWS.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgn2p5NIdCKNWg1VQ7i_qFib3feHjXbu4tDWA3fKL7RCvSp2aG3t03r7uSLOhQob4zdwHdzoBu6dMxRLiRqcLoh-Bzg34n2aUWERoKid6oCVglozS8G2Z3GOh9A9SihV5EdkMoWIxKQZHc/s1600/NEWS.jpg" /></a><br />
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihZ8CBq9M3ptHuWZyDAUUCyLX4rCkF-zGXafvEk45Gzx1zGd1iu9y_t1MEB-CcW2fI-NN7J0OUsXhZX-shPId_ckZMEDLJlYeaPCaU2GlcEft1uxeFrRE0NnA3hHVfl_oPddr7s_u5Aq8/s1600/Guardagujas+59.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" height="200" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEihZ8CBq9M3ptHuWZyDAUUCyLX4rCkF-zGXafvEk45Gzx1zGd1iu9y_t1MEB-CcW2fI-NN7J0OUsXhZX-shPId_ckZMEDLJlYeaPCaU2GlcEft1uxeFrRE0NnA3hHVfl_oPddr7s_u5Aq8/s200/Guardagujas+59.jpg" width="150" /></a></div>
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
<br />
Poema publicado en la celebración del tercer aniversario del suplemento <i>Guardagujas</i> (<a href="http://issuu.com/jornadags/docs/ga_tresa_os" target="_blank">núm. 59, 26 de agosto de 2012</a>).Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-58032801713276159812012-06-16T16:54:00.000-07:002012-06-17T09:22:07.995-07:00Un país que fue<iframe frameborder="0" height="314" marginheight="0" marginwidth="0" scrolling="no" src="http://maps.google.com.mx/maps?q=Presidente+Carranza,+Santa+Catarina,+Ciudad+de+M%C3%A9xico+210&layer=c&sll=19.348280,-99.167115&cbp=13,167.49,,0,0&cbll=19.34832,-99.167088&hl=es&ie=UTF8&hq=&hnear=Presidente+Carranza+210,+Coyac%C3%A1n,+Distrito+Federal&t=h&panoid=-KHXgdGYT8vlif2nv3uF3A&ll=19.336191,-99.161997&spn=0.025431,0.048237&z=14&source=embed&output=svembed" width="562"></iframe><br />
<small><a href="http://maps.google.com.mx/maps?q=Presidente+Carranza,+Santa+Catarina,+Ciudad+de+M%C3%A9xico+210&layer=c&sll=19.348280,-99.167115&cbp=13,167.49,,0,0&cbll=19.34832,-99.167088&hl=es&ie=UTF8&hq=&hnear=Presidente+Carranza+210,+Coyac%C3%A1n,+Distrito+Federal&t=h&panoid=-KHXgdGYT8vlif2nv3uF3A&ll=19.336191,-99.161997&spn=0.025431,0.048237&z=14&source=embed" style="color: blue; text-align: left;">Ver mapa más grande</a></small><br />
<br />
De 1989 a 1998, esta fue la casa de la revista <i>Vuelta</i>, en Presidente Carranza, 210, Coyoacán.Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-20501203941182586322012-05-19T05:27:00.002-07:002012-05-19T05:27:50.251-07:00Poema<br />
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-size: large;"><span style="font-family: 'Century Gothic', sans-serif;">[</span><span style="font-family: 'Century Gothic', sans-serif; font-variant: small-caps;">A la busca de qué]*</span></span>
</div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">A la busca de qué…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">recopilando ranas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">metafóricas ranas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">batracias de la forma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">que nos viene a decir: aquí<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">se da el poema<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> en el
verde<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">en la textura aérea y policroma<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">del faisán<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">(—pájaro es el que vuela<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">—volar no puede<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> No
pudo nunca la verdísima <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">rana en el acuario)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">o escribir de un señor que se muere<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">de
andar <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">de sólo caminar en tránsita avenida <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">un Prufrock sin espinas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">domesticado en nada<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> muere
<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 35.4pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">global<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">de helio va flotando<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">sin palabras<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> un
señor que camina<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">sin escuchar las voces de la loca<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">que se refocilaba en Soria<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">(—en Ávila, dirás<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> —qué
importa mientras dure el deseo<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> de
la forma:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> tonada mata
geografía<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> —Historia para qué<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> fragmentos)<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">o del balar doméstico<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> parodia:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">por dios<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> <i> Irreverencia</i> <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">que no hay Ponto<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 70.8pt; text-indent: 35.4pt;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">ni Gea<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">sólo un juan de su madre sin mayúsculas<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%; margin-left: 106.2pt;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Al
trote de bufones de feria <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">intertextualidad <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">conciencia <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">de la nada que hay<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">—¡Atrás!<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">pedías con cadencias de lírico:<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">la piedra es sólo el corazón<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">de lo que hubo primero<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"> El
compás va después<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">cantando la melodía del plano que se afana <o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">en fundar lo que en principio<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">hubo…<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">o<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<br /></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<i><span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">Escribe
con la lengua<o:p></o:p></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<i><span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;">que te
sea familiar:</span></i><span lang="ES" style="font-family: "Century Gothic","sans-serif";"><o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<i><span style="font-family: "Century Gothic","sans-serif"; mso-ansi-language: ES-MX;"><br /></span></i></div>
<div class="MsoNormal" style="line-height: 200%;">
<span style="font-family: 'Century Gothic', sans-serif;"><span style="font-size: x-small;">*Publicado originalmente en <a href="http://www.literalmagazine.com/es/archive-L26flores.php?section=hive&lang=arces" style="font-style: italic;" target="_blank">Literal. Latin American Voices</a></span></span></div>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-8257214327717578312012-05-13T16:29:00.001-07:002012-05-13T16:36:05.041-07:00Celebrando a (con) Nacho Helguera<div style="text-align: justify;">
Este 10 de mayo pasado, como todos desde hace casi una década, amanecí pensando en Nacho Helguera. Había decidido escribirle algo, decirle que extrañaba su largo fleco caído, la forma en que bailaba un "mambo desordenado", su humor corrosivo o tantas otras cosas que no pude decirle en la breve estampa que le <a href="http://www.malvaflores.com/luis-ignacio-helguera.html" target="_blank">escribí</a> hace algunos años, cuando el forzado encierro a que nos obligó el virus H1N1 desencadenó esa historia que, estoy segura, no fue obra del azar.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Entonces no había leído los textos del hermoso libro que sus amigos amorosamente recogieron y editaron. <i>De cómo no fui el hombre de la década y otras decepciones </i>(<a href="http://www.tumbonaediciones.com/tumbona/titulos/derivas-col/de-cuando-no-fui-el-hombre-de-la-decada-y-otras-decepciones#" target="_blank">Tumbona Ediciones, 2010</a>) me devolvió la estampa más viva de mi amigo y entre risas y lágrimas recordé aquella mudanza terrible, de cuyas consecuencias nos exime generosamente a David y a mí, cuando buscamos un sitio donde pudiera vivir de forma temporal. </div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Este 10 de mayo pensaba recordar el poema que tanto me gustó y que abrió las páginas del número 2 de <i>Paréntesis. </i>Busqué inútilmente la portada de la revista en Internet, y al fracasar decidí tomar una fotografía de su "Globo", pero mis capacidades fotográficas son nulas, como puede advertirse, y así pasó el día y no lo hice.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNvcF07O9ItH3lRoaTUbD7uM69jZR2oa_6KtTs0bXkvRrEp3r2prWisUClhJn0mSOaaEqOcEOkgqUvPbjtFxqHU6lb31EADg2pPx0LEdcei_4TQX1qEXZLpgxIOfxdINEouVCkFYmARcw/s1600/GLOBO.jpg" imageanchor="1" style="clear: left; float: left; margin-bottom: 1em; margin-right: 1em;"><img alt="" border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjNvcF07O9ItH3lRoaTUbD7uM69jZR2oa_6KtTs0bXkvRrEp3r2prWisUClhJn0mSOaaEqOcEOkgqUvPbjtFxqHU6lb31EADg2pPx0LEdcei_4TQX1qEXZLpgxIOfxdINEouVCkFYmARcw/s400/GLOBO.jpg" title="" width="295" /></a></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> GLOBO</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> Luis Ignacio Helguera</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> Alta nos queda la felicidad</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> fin último del hombre según Aristóteles.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> Alta nos queda</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> rara vez la alcanzamos</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> pero a veces</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> en forma burlona de globo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> desciende sobre nuestras pobres cabezas </span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> y sentimos su suavidad</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> electrizarnos el pelo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> y asimos su hilo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> y acariciamos su liviandad oval</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> y paseamos por el parque del mundo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> con nuestro globo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> y reímos como idiotas</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> ebrios de felicidad</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> hasta que nos parece ordinario, aburrido, soso</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> pasear como idiotas con un globo por el mundo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> y la mano pierde el hilo</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> y el globo vuela angustiosamente</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> como hacia un precipicio</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"> hacia el infinito.</span></div>
<div style="text-align: justify;">
<span style="font-size: x-small;"><br /></span></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>
<div style="text-align: justify;">
Anoche, mientras veía la televisión, la barra de noticias deportivas me hizo un guiño. Después de una década, el equipo León -el favorito de Nacho- volvió a la primera división, después de golear 5-0 a su oponente.</div>
<div style="text-align: justify;">
<br /></div>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-55503131568400319562012-04-09T14:24:00.000-07:002012-04-09T14:24:35.417-07:00Viaje de Vuelta. Entrevista con Noé Cárdenas<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<iframe allowfullscreen='allowfullscreen' webkitallowfullscreen='webkitallowfullscreen' mozallowfullscreen='mozallowfullscreen' width='320' height='266' src='https://www.youtube.com/embed/ffmIlPyPInw?feature=player_embedded' frameborder='0'></iframe></div>
<br />Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-17726508196591588412012-04-02T06:27:00.001-07:002012-04-02T06:40:18.830-07:00Presentación de Viaje de Vuelta y Plural en la cultura literaria y política latinoamericana<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp_rsac2moe6pEinRAMduIqBhDqFnl1b0GUs5-jNebUXKKXysKLTDFbTeHBCtcKh2bxggRu780Qr-p3QfgBbE6j1zd8rSZMlnpurAay0AvVbv9YJXQG6Czkti2tyCPq-YzjECewVKnqQk/s1600/Viaje+de+Vuelta-Presentaci%C3%B3n+1.JPG" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="213" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjp_rsac2moe6pEinRAMduIqBhDqFnl1b0GUs5-jNebUXKKXysKLTDFbTeHBCtcKh2bxggRu780Qr-p3QfgBbE6j1zd8rSZMlnpurAay0AvVbv9YJXQG6Czkti2tyCPq-YzjECewVKnqQk/s320/Viaje+de+Vuelta-Presentaci%C3%B3n+1.JPG" width="320" /></a></div>
<br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
</div>
<span style="color: #666666; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt;"><span style="font-size: medium; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt;">Evocan la aventura intelectual de Paz</span></span><br />
Por<br />
Érika P. Buzio<br />
Reforma<br />
<br />
<strong style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt;">(28-Mar-2012).-</strong>Las revistas <em style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative;">Plural </em>y <em style="margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative;">Vuelta</em>, animadas por Octavio Paz, fueron un "milagro" de la cultura libre, una aventura que tuvo sus aciertos y sus errores, dijo el historiador Enrique Krauze.<a href="http://www.blogger.com/goog_494052670"><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;" /></a><br />
<a href="http://www.blogger.com/goog_494052670"><br style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;" /></a><br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">En esas dos revistas, cuya existencia abarcó casi tres décadas, de 1971 a 1998 -hasta la muerte de Octavio Paz-, se puede ver reflejada de manera crítica buena parte de la historia literaria, política e intelectual de México, América Latina y el mundo.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">"Se trata de dos revistas mexicanas que practicaron la cultura libre (...) que no ocurre en las aulas, no ocurre en las oficinas burocráticas o académicas, ocurre entre el creador y el público", dijo Krauze durante la presentación de </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Viaje de Vuelta, </em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">de Malva Flores, y </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Plural </em><i style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">en la cultura literaria y política latinoamericana, </i><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">de John King, publicados por el Fondo de Cultura Económica (FCE).</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">Adolfo Castañón, corrector de </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Plural </em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">y colaborador de </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Vuelta</em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">, se refirió a la revolución cultural que significó su aparición: "Para usar palabras de Gabriel Zaid (fue) un milagro de la sensibilidad literaria y artística que marca un momento de madurez y de plenitud que alcanzó Octavio Paz y su grupo".</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">Entre el público asistente a la presentación, en la librería Rosario Castellanos del Fondo de Cultura Económica, estaban la viuda de Paz, Marie-Jo, el poeta Ramón Xirau, el arquitecto Teodoro González de León, la fotógrafa Paulina Lavista y el director del FCE, Joaquín Díez-Canedo.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">José de la Colina habló como veterano de </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Plural </em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">y </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Vuelta</em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">, lo hizo con nostalgia porque, se lamentó, ya no hay pelea cultural, las revistas que se les oponían, en particular Nexos, terminaron por adoptar las mismas posiciones que atacaban en Paz y quienes trabajaban con él.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">"Desearía que ahora los que estamos cerca de la revista</span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;"> Letras Libres, </em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">y lo digo sinceramente Krauze, fueran atacados como fuimos nosotros. Ya no hay medios enemigos, ya no hay grandes enemigos", dijo.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">De la Colina cifró la importancia de las revistas en "discutir la cultura como una política y la política como una cultura". Introdujeron, añadió, una verdadera discusión en las "aguas estancadas del marxismo egoísta".</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">"De manera que la izquierda instituida mexicana debía agradecer a Octavio Paz que la hiciera vivir un poco; de hecho, durante un tiempo existió solo tratando de hundir a Paz y batallando con él", añadió De la Colina.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">El crítico literario Christopher Domínguez Michael recordó la revista como a un grupo al que le gustaba la idea de tribuna como un lugar desde el cual hacer la guerra. "Pero no éramos tan virulentos como creíamos", atajó.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">Malva Flores dijo que </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Viaje de Vuelta</em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;"> quiso ser un "álbum de estampas de la trayectoria de una revista extraordinaria" y una invitación para volver a las revistas. "Eso permitiría que se renovara esa conversación".</span></span><br />
<br />
<strong style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">Alaba Krauze 'biografía'</strong><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">El historiador Enrique Krauze alabó ayer la publicación de </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Viaje de Vuelta, </em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">de Malva Flores, que definió como un ejemplo de cómo escribir la biografía de una revista, aunque sugirió al FCE que en futuras ediciones se incluya un índice onomástico y aconsejó a su autora ampliar la contribución de Gabriel Zaid en la empresa.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">En el caso de </span></span><em style="background-color: white; color: #333333; font-family: georgia; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; position: relative; text-align: justify;">Plural en la cultura literaria y política latinoamericana,</em><span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;"> de John King, Krauze comentó que si bien se trata de un trabajo académico serio que recoge los tres aspectos fundamentales de la revista: la crítica cultural, la crítica política y la creación literaria, es más una crónica que un análisis crítico.</span></span><br />
<br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">"Es un panorama sólido, escrito con precisión pero sin emoción", aseguró.</span></span><br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></span></span><br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></span></span><br />
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR50c-XaFPrddjme3Y4ZsAHqYLw0iuUjWlqlxYBbhc-T-cnVqSXte3sWkl77vI7gW2VpcXYPyTGbMcookTFXCeJQAFuzphf3eG_AvaxqORs_NCIe-0YhGTFV_MX-hmvAnUvOPtII8uXCg/s1600/2012-03-28-+Presentaci%C3%B3n-Reforma+Cultura-+p.+29.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="400" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiR50c-XaFPrddjme3Y4ZsAHqYLw0iuUjWlqlxYBbhc-T-cnVqSXte3sWkl77vI7gW2VpcXYPyTGbMcookTFXCeJQAFuzphf3eG_AvaxqORs_NCIe-0YhGTFV_MX-hmvAnUvOPtII8uXCg/s400/2012-03-28-+Presentaci%C3%B3n-Reforma+Cultura-+p.+29.jpg" width="296" /></a></div>
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></span></span><br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;"><br /></span></span><br />
<span style="color: #333333; font-family: georgia;"><span style="background-color: white; font-size: 12px; line-height: 18px; margin-bottom: 0pt; margin-left: 0pt; margin-right: 0pt; margin-top: 0pt; padding-bottom: 0pt; padding-left: 0pt; padding-right: 0pt; padding-top: 0pt; text-align: justify;">Otras notas de la presentación, <a href="http://malvaflores.weebly.com/noticias.html">aquí</a>.</span></span>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-87238375794248681272012-03-19T07:09:00.001-07:002012-03-19T09:13:16.353-07:00Plural y Vuelta<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: 'times new roman', 'new york', times, serif; font-size: 16px;">"Para </span><span style="background-color: white; font-family: 'times new roman', 'new york', times, serif; font-size: 16px; font-style: italic;">Vuelta</span><span style="background-color: white; font-family: 'times new roman', 'new york', times, serif; font-size: 16px;">, los lectores no fuimos consumidores, sino ciudadanos. La vocación minoritaria de sus miembros no respondió a un afán 'elitista', en términos de clase, sino a la convicción de que el artista, el rebelde, el crítico, no podían ser productos de maquila. Su intransigencia política o literaria apuntó más bien al reconocimiento del individuo, de su capacidad para admirar el mundo y para criticarlo desde una postura independiente, discrepando de la unanimidad."</span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: 'times new roman', 'new york', times, serif; font-size: 16px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<span style="background-color: white; font-family: 'times new roman', 'new york', times, serif; font-size: 16px;"><br /></span></div>
<div class="separator" style="clear: both; text-align: center;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_xtKcysxa0G_Tojh8ANGnULdDiA87H5jZILDolhjNJqIeK1kGVfrBYp4_-YDJadDXol1JGJK8q3G_4H7n1FgYMBp_7FoE2iLnpNSujPgzxAtJ7uC53QDvsm2k9r4bSEs7NUe23kgBiDg/s1600/Invitaci%C3%B3n.jpg" imageanchor="1" style="margin-left: 1em; margin-right: 1em;"><img border="0" height="640" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg_xtKcysxa0G_Tojh8ANGnULdDiA87H5jZILDolhjNJqIeK1kGVfrBYp4_-YDJadDXol1JGJK8q3G_4H7n1FgYMBp_7FoE2iLnpNSujPgzxAtJ7uC53QDvsm2k9r4bSEs7NUe23kgBiDg/s640/Invitaci%C3%B3n.jpg" width="494" /></a></div>
<br />Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-19813417224558710322012-01-12T16:36:00.000-08:002012-01-12T17:22:40.641-08:00Valor civil (abandonar la fila)<div class="separator" style="clear: both; text-align: justify;">
<a href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2VFnF8tWHnL7Ktt_8SK4rnPq_zrkm5x_U4fAOJR-FKsaNJIxqvsFBzvYGCTLUNm43KpNNJT92RxHwdVIPBTEfOamv7H8nCNi90mdI50ieOrPPlRgHVw98CRi9pdmTGePgA9NHbEalLtA/s1600/images.jpg" imageanchor="1" style="clear: right; float: right; margin-bottom: 1em; margin-left: 1em;"><img border="0" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh2VFnF8tWHnL7Ktt_8SK4rnPq_zrkm5x_U4fAOJR-FKsaNJIxqvsFBzvYGCTLUNm43KpNNJT92RxHwdVIPBTEfOamv7H8nCNi90mdI50ieOrPPlRgHVw98CRi9pdmTGePgA9NHbEalLtA/s1600/images.jpg" /></a></div>
<span style="font-family: Georgia, serif; text-align: justify;">Cuando llegué a
la fila, a las siete de la mañana, ya se habían reunido todos los signos que en
cualquier película de desastres aéreos que se respete profetizan el error de
abordar un vuelo con rumbo del desastre: la presencia de una monja, moscas, una
embarazada, una pareja feliz, varios niños berreando y un equipo de lo que sea
(basquetbolistas, feministas en tránsito a un congreso “de género”, adoradores
del Dalai Lama, escritores, etcétera), son el anuncio de la calamidad que
vendrá. En mi fila había dos monjas (o sucedáneos) que tejían; la primera, una
bufanda azul maya con estambre El Gato; la segunda, un intrincado rosario hecho
con nudos. La ojerosa embarazada, a mi lado, deseaba cubrir los estragos del
paño con un maquillaje cuyo color revelaba la distancia profunda que existe
entre el modelo y el ideal. Formábamos el equipo los 101 ciudadanos antes que
yo, yo misma y la legión que poco a poco se fue formando en la fila cuyo
propósito era que un dios ciego y sordo nos reconociera como nosotros mismos.
Es decir: yo soy yo y, por favor, acredítelo. Las moscas llegaron poco después,
acompañando un puesto de fritangas que convenientemente se instaló cerca de la
fila. Las aladas pronto tuvieron compañía cuando llegó el camión de la basura y
me felicité en ese momento por haber huido de la ciudad de México que, según
los noticieros, estaba sumida, gracias a la previsión de sus gobernantes, bajo
toneladas de basura. Pero una fila convoca toda clase de pensamientos absurdos
(o no tanto) y muy pronto cierto terror se apoderó de mí: éramos el blanco
perfecto para una ráfaga de “Cuernos de Chivo”.</span><br />
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;">Yo veía todo
desde una sillita portátil. No me volvería a ocurrir. Hace seis años permanecí de
pie cerca de cinco horas, bajo un sol inclemente, en otra fila dispuesta para
que los recién llegados a provincia pudiéramos votar en una de las dos casillas
que la ciudad dispuso para los fuereños. Las elecciones del 2006 habían dividido
y acabado con mi familia. Con el propósito de reunirla en un odio común, decidí
aquel verano votar por el PRI, a pesar de haberlo hecho siempre por el PRD. Pero
nadie votó, porque cuando faltaban 12 personas para entrar a las urnas,
Emiliano, que tenía apenas dos años y medio, empezó a vomitar como una fuente y
debimos abandonar la olorosa fila frente a los ojos rencorosos de la ciudadanía
que debió cargar con la peste. Ese mismo día comprendí que la decisión de
Emiliano había sido la más sensata y había evitado, a los integrantes de mi
familia, la vergüenza de nuestra elección.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;">A las siete de
la mañana cualquier fila ofrece un espectáculo deprimente. Todos los allí
formados vestían de color oscuro. Por eso destacaban dos personajes curiosos:
un muchacho que combinaba el horror de sus Crogs rosa mexicano con una gorra
donde venían estampados los símbolos del ascenso y caída de nuestra dolida
civilización: en la visera, la imagen de la Guadalupana; en la gorra, el escudo
de la Selección Mexicana de Futbol, ambos bordados primorosamente, lo juro, en
chaquira y lentejuela, como la china poblana. Lo más singular del joven era su
voz, que cada cinco minutos repetía, en el infaltable celular, “vale verga”. El
otro personaje raro era una muchacha que con brevísima minifalda amarilla,
besaba apasionadamente a su novio, del que nunca pude conocer el rostro. A las
10 de la mañana, mientras sudaba a causa de mi chamarra con forro de falso
borrego, pensé que al menos era lindo vivir en una “entidad” donde no está
prohibido besarse a placer, en plena calle, y mostrar las piernas a cualquier
hora del día.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;">“Hace falta
valor civil, para seguir aquí”, dijo una señora, al cuarto para las once. Para
mí, “valor civil” está ligado axiomáticamente a la voz de mi madre: “Ten el
valor civil de reconocer que mentiste” o “ten el valor civil de admitir que te
comiste el postre, que manchaste la blusa de tu hermana, que viste feo a la
maestra…”. Valor civil es, para mí, algo parecido a esa parte del “Credo”,
cuando uno se da golpes en el pecho mientras murmura contrito: “por mi culpa,
por mi culpa, por mi grande culpa”. Si yo hubiera sido una ciudadana ejemplar,
no habría esperado a la última semana para hacer el trámite y hoy debía tener
el valor civil de reconocerlo: por mi culpa, por mi grande culpa. Eso pensaba
cuando llegué, por fin, al primero de los tres “retenes”, donde los empleados
revisaban si el ciudadano traía todos los documentos en regla. El muchacho de
los Crogs fue eliminado y se fue gritando su consigna. Yo estaba
aterrada: la voracidad de mi gato acabó con una esquina de mi única acta de
nacimiento original. Pasé, y gracias a mi temprana euforia pude advertir que junto al letrero
que decía “Módulo de atención ciudadana”, había otro, igual de grande, que en
letras negras y rojas señalaba: “Prohibida la entrada a VENDEDORES AMBULANTES,
ADIVINADORES (ofrecer lectura de mano). Cualquier persona que sea sorprendida
será consignada ante las autoridades”. Entonces avanzó la fila y pude
finalmente entrar a la horrenda construcción cuyo arquitecto supuso que emulaba
Teotihuacán. En el pasillo anterior al segundo retén (donde revisaban lo mismo), estaban acomodadas varias mesas de libros a la venta:
la obra completa de Paulo Cohelo, las aventuras del niño mago, una versión
Anime de <i>El arte de la guerra</i> y <i>El libro de la selva</i> (“en sólo 25
páginas!”, decía la orgullosa portada); <i>La
filosofía del Dr. House; Las mujeres que aman demasiado; Humano, demasiado
humano; Historia de mis putas tristes, El miedo a la libertad </i>y muchos
libros de Deepak Chopra, uno de los cuales advertía en su contraportada: “Si
supieras que los milagros pueden ocurrir, ¿cuáles pedirías?”. Yo pensé que
definitivamente había errado mi vocación y —recordando que al poeta Joseph
Brodsky lo habían sentenciado a prisión porque los fiscales soviéticos consideraron que la suya era una “vocación socialmente parásita”— consideré que
era ya un milagro no compartir con los ambulantes y los adivinadores el cartel de
la entrada. “Qué estúpida pretensión”, me reconvine inmediatamente.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;">Dos horas más
tarde, y una vez revisada nuevamente mi documentación, pasé a que me tomaran la
foto y debí esperar una hora más a que “escanearan” mis documentos. Salí con el
alma inflamada de nacionalismo, con un papelito que me augura que el 9 de
febrero deberé pasar por un nuevo tormento para al fin tener la preciada
Credencial de Elector. Con ella en la mano estaré segura de que ese dios sabe
que yo soy yo; que tendré la oportunidad de elegir a uno de sus feligreses quien,
como él, ni me vea ni me oiga; pero también podré hacer otro trámite para sacar
mi pasaporte, abandonar definitivamente la fila y buscar un paraíso donde nadie
me exija que demuestre que yo soy yo y los adivinos tengan futuro. Pero ese
paraíso no existe.<o:p></o:p></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;"><br /></span></div>
<div class="MsoNormal" style="text-align: justify;">
<span style="font-family: Georgia, serif;">Por mi culpa,
por mi culpa, por mi grande culpa.<o:p></o:p></span></div>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-53057434496032329672011-11-07T17:09:00.000-08:002011-11-07T17:19:56.674-08:00Tomás Segovia, el "familar del mundo"<img style="float:left; margin:0 10px 10px 0;cursor:pointer; cursor:hand;width: 289px; height: 320px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEg4QBmfTqF3BS72IkygxS9GS9rZGKqgbMgGWEOj1WNJo15-gAz2t48WFn7GkSJ6eXLPPs_jNUNtFV-blRGLdp1DR5CmkSzeaQQ1v9YFsrQWFYnyKGcnCN6zC7kvRHXOI8LE0wS_6Hrc7y0/s320/20080601104453-tomas.segovia+%25281%2529.gif" border="0" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5672427320814105810" /><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" >Hace un año Tomás Segovia (1927-2011) vino a Xalapa y tuve la fortuna de presentarlo aunque, en realidad, no era necesario. Reproduzco, a modo de homenaje, las palabras de aquel día.</span></p><p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="ES-TRAD" >Tomás Segovia es “el familiar del mundo”. Me parece que esta frase con la que Guillermo Sucre definió a Segovia en la ya lejana década de los ochenta aún sigue vigente. Pocos, realmente muy pocos son los poetas que, como él, vivieron de cerca y fueron protagonistas de una de las etapas más intensas y fructíferas de la poesía mexicana, esa que en la s</span><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">egunda mitad del siglo XX nos legó un cúmulo de nombres y obras hoy imprescindibles. En su lugar, parece obvio que cualquiera se dedicaría a cultivar un jardín complaciente, pero no él: Tomás Segovia ha tenido siempre una conciencia obstinada del tiempo y las circunstancias que le han tocado vivir. Por eso, no es nada más el autor de </span><i style="font-size: small; ">Anagnórisis</i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "> o </span><i style="font-size: small; ">Casa del nómada: </i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; ">se le conoce no sólo como un crítico y polemista literario (los tomos de sus </span><i style="font-size: small; ">Ensayos</i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "> junto con </span><i style="font-size: small; ">Poética y profética</i><span class="Apple-style-span" style="font-size: small; "> lo atestiguan) sino también como un intelectual con un profundo sentido ético.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">Como cualquiera puede comprobar, Tomás Segovia insiste en su diálogo vivo y a veces conflictivo con la realidad: un vínculo tan puesto al día que no duda en recurrir a la red con esa naturalidad de la que sólo él es capaz. Así, su sitio en Internet se llama simplemente: <i><a href="http://tomassegovia2.blogspot.com/">El blog de Tomás</a></i>. En las últimas entradas pueden leerse, por ejemplo, un comentario sobre los historiadores y la democracia en nuestro país tanto como un adelanto de sus “cuadernos de notas” (no <i>Diario</i>, aclara), en donde el poeta ha ido registrando el cauce de su pensamiento contrastado siempre con el ruido de afuera, reflexionando sobre las formas de la poesía más reciente o sobre el lugar de la poesía en el mundo actual: una constante en muchos de sus ensayos: “La poesía, dice Segovia, está fuera de lugar porque da fe de que el origen está perdido y es nostalgia del origen, pero en la globalización el origen no está perdido, sino borrado, oprimido y culpabilizado. La globalización no es ni lugar, ni nostalgia del lugar, ni mirada exterior que da sentido al lugar.” Lo cierto es que la poesía de Segovia, ávida de </span>realidad, de música y de cuerpo, consigue hacernos visible el lugar verdadero, es decir, nos esclarece el mundo, le da sentido.</p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">No es raro que un poeta que ha hecho de la errancia una metáfora de su condición –y aún de su elección– nos hable de nostalgia del origen... Pero decir exilio, para él, no es sólo hablar de una historia personal sino también de un destino que asume la vocación del nómada, buscando refundar el mundo donde haya lugar. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">Tomás Segovia nació en Valencia en 1927 y al comienzo de la Guerra Civil emigró a Francia, desde donde viajó a Marruecos y después a México, lugar de adopción en el que vivió la mayor parte de su vida, hasta que volvió a España. En nuestro país y junto con Carlos Fuentes, dirigió la <i>Revista Mexicana de Literatura.</i> Más tarde, fue secretario de redacción de <i>Plural</i>, dirigida entonces por Octavio Paz. Asimismo, fue fundador y miembro de la revista <i>Vuelta.</i> En México se formó y escribió gran parte de su obra, la que se despliega en terrenos tan variados como el guión cinematográfico y la investigación lingüística; la narrativa, la traducción y la edición, para desembocar en lo que define como su pasión irrenunciable: la poesía. En 1998 el Fondo de Cultura Económica reunió sus libros de poemas bajo el título general de <i>Poesía, 1943-1997</i>, <i>summa</i> que es ya un clásico de nuestras letras y al que le han seguido otros títulos al paso de los años. De una u otra forma, en estos libros habla la voz del “familiar del mundo” (el errante por biografía y por vocación), pero también habla la voz de una memoria, la huella de un origen quizá más mítico que individual o anecdótico. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">Para mi generación, como para tantas otras, la figura de Tomás Segovia es una presencia tutelar, es una casa en su más amplia acepción. Lo hemos leído, lo hemos discutido y no pocos lo hemos plagiado. El azar ahora me procura la fortuna de ofrecerle disculpas. Sólo después de tener en mis manos un libro que escribí bajo el que yo pensaba prístino título de <i>Casa nómada</i>, pude darme cuenta de una devoción que se cumple más allá de los nombres, pero también leí mi descarado plagio. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align:justify;line-height:150%"><span lang="ES-TRAD">Hace cincuenta años Tomás Segovia publicó en la Universidad Veracruzana <i>El sol y su eco. </i>Esta casa editorial hoy lo recibe con el enorme gusto de quien mira volver a uno de sus hijos.<i> </i></span>“La travesía vuelve siempre a Ítaca”, ha escrito Segovia. “Todo es Ítaca, todo es el presente/ detrás de la memoria”. Con la lectura de estos versos quiero concluir para decirte las palabras que en tantos sitios y tiempos has oído: Tomás, bienvenido a tu casa. <o:p></o:p></p>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-7482972094192450922011-05-22T05:58:00.000-07:002011-05-22T06:15:05.361-07:00Lucrecia y el fin del mundo<div style="text-align: justify; font-family: georgia;"><div style="text-align: left;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEhyhoZHeAX8xOCinokD7MOAqvCMzZex5qVhXkrrbVjTVnxlh13RMTPWpUL7xp3f-QLQJ-2MP-YiDDkeQ__4g3saRZ7RuOSb1h_yPmZhJHzJAbS6oAIsx-VfU3z83y6GO0vzAIDfsElGxBw/s1600/Shakespeare.gif"><img style="float: right; margin: 0pt 0pt 10px 10px; cursor: pointer; width: 202px; height: 200px;" 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Probablemente, aunque nada lo prueba, aún sigamos vivos, pero los pronósticos dicen que en algún momento del día, este 21 de mayo de 2011 caeremos abatidos por la fuerza de un gran terremoto con el que dará inicio el fin del mundo; porque incluso para el mundo real, el Apocalipsis tiene una secuencia cinematográfica cuyo fin será en octubre: cinco meses de hueso y pesadilla.</span><br /></div><span style="Georgia","serif""><br />Por qué entonces estamos aquí leyendo a Shakespeare. O, si no se acaba el mundo en las próximas horas, para qué vamos a leer el polvo viejo de un hombre que nos es tan ajeno. Qué puede decirnos esta historia, la de Lucrecia, que no miremos en forma cotidiana y a colores en la tele: una mujer violada, la historia del poder y de su abuso, sólo una muerta más y su estela doliente. ¿Para qué la leemos si volteando los ojos la violencia está aquí, junto a nosotros, como una mancha que carcome los muebles, que ningún cloro mata y que viene acompañando la historia de nuestra triste barbarie desde aquel lejano paraíso del que fuimos expulsados hace ya tanto y seguramente con justicia? Peor aún, ¿por qué vamos a leer la historia de Lucrecia, la fuerza de su indignación y su lamento, en esa forma rara, también ajena, que se llama poesía? ¿Para qué detendremos los ojos en esa forma, creada por el hombre o por dios o por los varios azares del DNA, según prefieran, que nos hizo cantar, en forma de poema, si podemos leer el periódico, ver la televisión o leer, en las ya incontables novelas sobre el narco, por ejemplo, la crónica mortuoria de nuestras atrocidades?</span><span style="Georgia","serif""><br /><br />Dice Harold Bloom —ese espantoso reaccionario, dirán algunos miembros de lo que él mismo llamó “la escuela del resentimiento”— que William Shakespeare es el centro del canon occidental, que Shakespeare representa la invención de lo humano y que seguimos volviendo a él porque lo necesitamos; “nadie más —dice Bloom— nos da tanto del mundo que la mayoría de nosotros consideramos real”. El poema narrativo <i style="mso-bidi-font-style: normal">Lucrecia</i>, o <i style="mso-bidi-font-style:normal">La violación de Lucrecia</i>, fue publicado en 1594 y su argumento nace de una figura que ha inspirado a lo largo del tiempo un sinnúmero de interpretaciones sobre el significado de los actos que llevaron a Lucrecia, esposa de Colatino, al suicidio. De acuerdo con Tito Livio, los romanos sufrían bajo la tiranía política de Tarquino cuando su hijo, del mismo nombre, violó a Lucrecia quien llevó su vergüenza hasta el suicidio pero antes de hacerlo solicitó venganza. Para cumplir su deseo, Bruto levantó en armas al pueblo dando origen a una revolución política que marcaría el fin de la monarquía y el comienzo de la república. Lucrecia significa entonces no sólo la imagen de la castidad como la de la libertad y la fuerza moral frente al poder violatorio del Estado.</span><span style="Georgia","serif""><br /><br />Escrito en estrofas de siete versos decasílabos con un esquema de rima ababbcc el poema narrativo de Shakespeare inicia con la cabalgata de Tarquino cuando va en busca de Lucrecia y termina con el juramento de Bruto de vengar la muerte de Lucrecia, cuyo cuerpo es transportado a Roma donde el pueblo, a la vista del oprobioso crimen, resuelve condenar a Tarquino a destierro perpetuo.<br /><br /></span><span style="Georgia","serif"">La venganza de Bruto no es entonces la muerte de Tarquino. Su carácter se revela, como en gran parte de la obra de Shakespeare como esa voz de una conciencia que inesperadamente trasciende el horror de las pasiones. Dice la obra:</span><br /><br />Bruto, que antes extrajo<span style="Georgia","serif""><br />el nefasto puñal del seno de Lucrecia,</span><span style="Georgia","serif""><br />ante esta competencia de lamentos,</span><span style="Georgia","serif""><br />comienza a revestir su inteligencia</span><span style="Georgia","serif""><br />de dignidad y honor,</span><span style="Georgia","serif""><br />y en la profunda herida de Lucrecia</span><span style="Georgia","serif""><br />sepulta ya su aparente locura.</span><span style="Georgia","serif""><br />Porque entre los romanos</span><span style="Georgia","serif""><br />era como un bufón en medio de la corte.</span><br /><br />“¿Es el dolor remedio del dolor?”, pregunta Bruto a Colatino, el afligido esposo, pocos versos antes del final. “¿Las heridas alivian las heridas? / ¿El pesar pone término al pesar?” El poema concluye la historia con la expulsión de Tarquino, que es una muerte más cruel aún que su desaparición física.<br /><br />Quizá alguno de ustedes habrá tenido la curiosidad de contar los versos de la estrofa que leí y con asombro dirá: no son siete los versos que ha leído, no encontré alguna rima y no son decasílabos. ¿Qué hizo el traductor con Shakespeare?<span style="Georgia","serif""><br /><br />El traductor de <i style="mso-bidi-font-style: normal">Lucrecia</i>, publicado hoy por la Universidad Veracruzana, es un poeta que no requiere presentación. José Luis Rivas, ha empeñado en esta obra la fuerza considerable de una voz que trae hasta nosotros los siglos que separan a Lucrecia del primer día que vio la luz hasta hoy, con un lenguaje vivo. Rivas explica así su propósito: “Aquí hemos sacrificado algunos aspectos constitutivos de la <i style="mso-bidi-font-style: normal">Lucrecia</i> shakespereana. La rima real del poema ha sido sustituida por estrofas nada regulares de seis, siete, ocho y has nueve líneas, con la pérdida consiguiente del decasílabo y la rima originarios".<br /><br /></span><span style="Georgia","serif"">¿Por qué Rivas hizo eso? Una reseña de la puesta en escena en España de esta <span style="font-style: italic;">Lucrecia</span>, interpretada por la primera actriz Nuria Espert, lo dice mejor que yo: “La espléndida traducción de José Luis Rivas llega transparente, sin gota de retórica, sin voces extrañas: a caballo de una dicción cristalina, el poema parece iluminarse por esos relámpagos que Coleridge percibió al escuchar a Kean”.</span><span style="Georgia","serif""><br /><br />Los relámpagos de la poesía, esa claridad eléctrica que nos desnuda de súbito, siempre son el presente. La poesía siempre es hoy, y eso es lo que consigue la notable traducción de José Luis Rivas en esta versión que es, como toda traducción verdadera, una restauración de lo que somos y hemos sido para enseñarnos, hoy, la miseria del hombre, pero también el prodigio de lo que hemos hecho posible gracias a la palabra. Las palabras de Shakespeare, las palabras de Rivas, se vuelven este día una misma asunción de lo mejor que hemos hecho para enfrentar el espanto del mundo.</span><span style="Georgia","serif""><br /><br />Contra todo pronóstico, y a menos que en un segundo más caiga sobre nosotros la fe en el cataclismo, la poesía sigue viva porque va, junto a nosotros, con nosotros, mientras aún respiremos. En el prodigio de su forma podemos aún reconocernos. Por eso leemos a Shakespeare, por eso leemos a Rivas. Yo, que a lo mejor vengo hoy en forma de fantasma, podría decirles que lo único que se opone a la muerte es la belleza porque de toda la miseria del hombre es lo que acaso nos haga perdurables.</span></div>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-53599232927793238282011-03-16T17:13:00.000-07:002011-03-16T17:40:02.482-07:00Malva Flores: de la introspección del poema al enojopor Alejandro Toledo Oliver<br />fragmento publicado en <a href="http://impreso.milenio.com/node/8926668">Milenio </a>y su versión íntegra en <a href="http://alejandrotoledo.blogspot.com/2011/03/malva-flores-de-la-introspeccion-del.html">Riverrun</a><br /><br /><div style="text-align: justify;"> Para Malva Flores (Ciudad de México, 1961), la poesía es un libro móvil de respuestas íntimas. “Tú las encuentras cuando las escribes y si se publican en forma de libro puedes tal vez compartirlas. Es, para el que escribe, una explicación del mundo como experiencia de algo invisible: la tensión entre tu necesidad y tu deseo.”<br /><br /></div> <div style="text-align: justify;"><i style="font-style: italic;">En </i>Luz de la materia<span style="font-style: italic;"> (Era/Conaculta, 2010), construye un poemario de nostalgia y melancolía, doble viaje (de ida y vuelta) a la semilla; se lee ahí: “Nada regresa, nunca, igual a cuando fuimos”, aunque se da espacio luego a la esperanza del presente a través de la intuición poética: “Sólo nos queda el aire / este temblor de hojas”.</span><br /></div><span style="font-style: italic;"> —¿Cuál es la historia de este libro?</span><br /><br /><div style="text-align: justify;"> —La mayor parte lo escribí cuando vivía en México, en un momento que entonces percibí como muy difícil en mi vida. Tenía necesidad de recordar el sitio de mi infancia como un asidero de paraíso y así, reconstruirlo desde la memoria. Eso ocurre en “Dominio”, la primera parte, y en “Mudanza del árbol”, la última. Pero quería también burlarme de mí misma, de la que era en ese momento y de la que yo hubiera querido ser entonces: eso es “Malparaíso”, la segunda sección del libro. Me tardé tantos años en publicarlo tal vez porque necesitaba poner una distancia entre el presente y lo que había escrito años atrás.<br /><br /></div> <span style="font-style: italic;">—¿Tu obra ensayística o tus investigaciones literarias tienen eco en los poemas?</span><br /><div style="text-align: justify;"> —Ya había escrito la mayor parte de ese libro cuando un día desperté y me di cuenta de que ya no estaba triste, ya no me cuestionaba a mí, es decir, ya no escribía poemas: estaba enojada. El arribo de la tan deseada transición democrática a manos de un partido que no tenía interés real en la cultura mostró muy pronto lo vano de los afanes que habían dividido el mundo cultural pocos años atrás: parcela ya de nadie cuando Vicente Fox anunció el arribo de los <i>head hunters</i> y la cultura no quedó en manos de los grupos culturales que se disputaban el poder sino en la de “administradores” o gente del espectáculo de dudosos méritos culturales. Entonces, te digo, ya había pasado de la introspección del poema al enojo. No con el gobierno, que es lo más sencillo, sino con quienes habían dejado de criticarlo.<br /></div><br /><div style="text-align: justify;"><i style="font-style: italic;">En esa época, dice Malva, no entendía ella por qué los poetas habían olvidado expresarse críticamente sobre los asuntos públicos. En su percepción, los mayores enmudecieron y la generación de poetas que debía relevarlos también guardó silencio, en su mayoría, o creyeron ver, acríticamente, un rayito de esperanza. Escribió entonces </i>El ocaso de los poetas intelectuales, <span style="font-style: italic;">con el que obtuvo en 2006 el premio de ensayo José Revueltas. Sigue: </span><br /></div><br /><div style="text-align: justify;">“Después vi que, en la debacle, no me había dado cabal cuenta de otra pérdida. Cada mes yo leía, discutía, me enojaba, me divertía y aprendía, leyendo una revista: <span style="font-style: italic;">Vuelta</span>. Por muchas razones más, <span style="font-style: italic;">Vuelta </span>se convirtió para mí en un personaje: odioso, amable, inteligente, contradictorio o entrañable, como son las personas. A su muerte, no la de Paz, a quien no conocí, sino al cierre de la revista, se perdió un interlocutor valioso, aunque fuera para discutir, o tal vez por eso mismo. <span style="font-style: italic;">Vuelta </span>era también, de algún modo, una casa. En ‘Mudanza del árbol’, la última sección de <span style="font-style: italic;">Luz de la materia</span>, yo quería volver al lugar de mi niñez porque uno cree que allí, en la infancia, fue feliz. Regresé entonces también a <span style="font-style: italic;">Vuelta</span>, pero en ambos destinos ya no había casa. Aún así quise ver de nuevo el sitio, metafóricamente hablando, para saber qué había pasado. Afortunadamente, como todo personaje que se respete, <span style="font-style: italic;">Vuelta </span>dejó un diario: las páginas de la revista...<br /></div><br />Seguir leyendo en <a href="http://alejandrotoledo.blogspot.com/2011/03/malva-flores-de-la-introspeccion-del.html">Riverrun<br /></a>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-14603751329610437862011-01-12T14:49:00.000-08:002011-01-12T14:58:17.373-08:00Los poetas dejaron de ser la voz incómoda<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7v6qfj9tQk46fZrC04eTCBI3QiOno0aDTbnRO9hoZKJnTG8EC1hnNqOc_2iuyWTE9T0ORYXXRgeK3u4yNPdtXMUTlHlmZMDhA2MMPvOosSdO01KgqeHxZYRrU-aYGMvASpi2SoEqCqso/s1600/Luz+de+la+materia.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 175px; height: 257px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEh7v6qfj9tQk46fZrC04eTCBI3QiOno0aDTbnRO9hoZKJnTG8EC1hnNqOc_2iuyWTE9T0ORYXXRgeK3u4yNPdtXMUTlHlmZMDhA2MMPvOosSdO01KgqeHxZYRrU-aYGMvASpi2SoEqCqso/s320/Luz+de+la+materia.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5561436346494133282" border="0" /></a><a href="http://www.eluniversal.com.mx/cultura/64562.html"><span class="noteInfo">Miércoles 12 de enero de 2011</span> <span class="noteInfo">Abida Ventura | El Universal</span></a><p>(EL UNIVERSAL / México, D.F.) “No somos de razón / para atisbar la luz de la materia. Somos de voz / y por ello creemos que tan sólo nombrando / se da vida a las cosas: el ser que no nació, / la rosa que no pudo”, dice uno de los poemas que conforman el más reciente libro de la poeta Malva Flores, <span style="font-style: italic;">Luz de la materia.</span></p> <p><span id="more-8329"></span></p> <p>Editado por Era, el libro propone “re-mirar lo que nos rodea para, tal vez, ser capaces de comprender lo que no tiene nombre, pero existe”, explica la escritora en entrevista.</p> <p>La escritura del libro se desarrolla, según Malva Flores, entre lo que se ve y lo que existe -aunque ya no lo reconozcamos- y lo que creemos conocer porque le dimos nombre.</p> <p style="text-align: justify;">Divido en tres secciones, el poemario plasma un paisaje de recuerdos y sensaciones. La primera parte, “Dominio”, está integrada por 21 poemas que refieren a “la necesidad de abrir los ojos nuevamente para ver ‘la sombra de la flor’, es decir, todo aquello que está y estuvo aquí y es anterior a nosotros, pero lo hemos olvidado”, dice la autora.</p> <p style="text-align: justify;">“Malparaiso” es “un dialogo entre varias voces poéticas que no son más que una sola, la de una ‘bailaora’ coja, preguntándose sobre su circunstancia”.</p> <p style="text-align: justify;">En <span style="font-style: italic;">Luz de la materia</span> se incluye también el poema “Mudanza del árbol”, el cual ya había circulado en una edición bilingüe en 2006 en Estados Unidos bajo el sello Literal Publishing.</p> <p style="text-align: justify;">En este largo poema la voz poética, según la narradora, se asimila a la forma de un árbol nómada. “En algún lado del poema escribí: ‘Uno se vuelve siempre / el árbol que lo habita’ y en el transcurso de las siete partes que lo componen intento ver la mudanza, interna y externa, de un yo poético que vuelve al lugar de su niñez y se atreve a mirarlo (y a mirarse), pero con otros ojos”, cuenta.</p> <p style="color: rgb(204, 0, 0); font-style: italic;">Horizonte de la poesía mexicana</p> <p style="text-align: justify;">Miembro del Sistema Nacional de Creadores desde 2000, la poeta y ensayista confiesa que lo que le inspira hacer poesía es la melodía que se puede crea a partir de las palabras: “Si a una melodía se le puede llamar ‘inspiración’ (término que me da más bien desconfianza), entonces eso es lo que me pone a escribir. Me interesa sobre todo el cuerpo musical de las palabras y la melodía que construyen cuando platican entre sí. Cuando aparece ese cuerpo, lo sigo. Me interesa contar una historia, pero aparece siempre con forma musical”.</p> <p style="text-align: justify;">Ganadora del Premio Nacional de Ensayo “José Revueltas” 2006, por su libro <span style="font-style: italic;">El ocaso de los poetas intelectuales,</span> Malva Flores menciona que hasta hace algunos años era posible distinguir a los poetas mexicanos de los hispanoamericanos porque se trataba de una poesía “hilvanada y cantadita”.</p> <p>“Todo estaba en su lugar pero, salvo notables excepciones, no encontraba una tensión formal que se arriesgara a salirse de tono. Hoy no podría suscribir esa opinión, aunque a mí me siga gustando hilvanar y cantar”, menciona.</p> <p style="text-align: justify;">Respecto al horizonte actual de la poesía mexicana, la autora de <span style="font-style: italic;">Casa nómada </span>menciona: “Creo que somos tantos, que cualquier intento de panorama dejaría de lado propuestas interesantes, particularmente la de los poetas más jóvenes, que no tienen el peso de esa tradición sobre sus hombros. El olvido o el desconocimiento de la tradición puede llevarnos a repetir lo que las vanguardias latinoamericanas o la poesía norteamericana de hace más de medio siglo, ya hicieron”.</p> <p style="text-align: justify;">“De pronto leo poemas que me dejan muda porque no entiendo para qué se escribe una poesía que no intenta ‘decir’ y que sólo quiere ‘estar’, o, peor aún, pretenderse irreverente”, menciona.</p> <p style="text-align: justify;">Para Flores la poesía no tiene por qué ser solemne, pero tener como programa la irreverencia o la capacidad representativa del poema es para ella una “estrategia fallida”. “A lo mejor lo que ocurre es que ya no encontramos qué decir ni cómo hacer de eso que decimos una sustancia viva. O tal vez se crea que decir es algo que hoy ya no tiene sentido. Yo aún no lo sé”, reconsidera.</p> <p style="font-style: italic; color: rgb(204, 0, 0);">Calidad y carencia</p> <p style="text-align: justify;">La escritora considera que a pesar de que existe una calidad en la poesía mexicana actual, hay al mismo tiempo una carencia de lectores. Demanda también la carencia de una crítica especializada, “podríamos reclamar que las entrevistas y editoriales ya no se interesan por el género, pero mejor habría que reflexionar sobre la responsabilidad de los poetas en esa circunstancia”.</p> <p style="text-align: justify;">“La omnipresencia de Octavio Paz era un hueso casi imposible de roer, pero propició la discusión y la crítica de poesía más que nadie en la segunda mitad del siglo pasado. Lo verdaderamente dramático es que la mayoría de los poetas dejó de discutir, dejaron de ser la voz incómoda que se interesaba, más allá de la poesía, en los problemas de la vida pública y esa renuncia creo que no ha sido nada buena”, menciona.</p> <p style="text-align: justify;">A pesar de la poca difusión de la poesía en los medios tradicionales, la autora menciona que las nacientes plataformas virtuales pueden ser una opción. “Creo que aunque en Internet se puede encontrar toda la basura del orbe, también podemos hallar un sitio, más amplio quizá, para la conversación. La poesía también es eso: “una forma de platicar nuestra visión del mundo”, dice.</p> <p style="text-align: justify;">Respecto a la presencia de la figura femenina en la creación poética, Malva Flores menciona que no cree en las cuotas de género. “La poesía es buena o no lo es, independientemente del sexo de su autor”, dice.<br /></p><p style="text-align: justify;">Publicado originalmente en <a href="http://www.eluniversal.com.mx/cultura/64562.html">El Universal</a><br /></p>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-87952298840457891302010-12-27T06:07:00.000-08:002010-12-27T17:23:32.231-08:00Todo se confabula para hundirme<!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> 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revistas con el único propósito de leer algo por placer. La tesis sobre <i style="">Vuelta</i> me ha mantenido alejada del mundo real hace muchos años y en cada cosa que leo encuentro signos que corroboran desde el futuro (o anunciaban en el pasado) la destrucción de un mundo que ante mis ojos un día se esfumó, dejando una polvareda que siempre asocio con la caída de las torres gemelas, no sé por qué. Decía que ando leyendo signos desde hace años. Esos afanes, y las urgencias que la vida me heredó después del derrumbe, me han impedido no sólo leer por el puro gusto de hacerlo sino que, además, no he podido concluir el proyecto, acariciado desde el siglo anterior, de volverme novelista. </p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Hace como 25 años escribí mi primera novela para el curso de Huberto Batis, un curso de teoría literaria que fomentó mi incapacidad para cualquier pensamiento abstracto, dice David, que padece mi dificultad para entender lo que yo llamo jerga y otros teoría. Advierto que la escritura de la novela fue uno de los trabajos solicitados al grupo por mi adorado profesor que nunca me enseñó alguna teoría pero es culpable de alentar mis vocaciones infantiles. Aunque él no me lo dijo, la novela era un bodrio, pero insistí en la narrativa: el resultado fueron dos libros de cuentos tan prescindibles que el segundo de ellos apareció sin que me diera cuenta y sólo cinco años después de que la UAM lo echara al mundo sin avisarme, mi marido halló algunos ejemplares polvosos en la Librería del Juglar, donde nos haríamos novios. Los ejemplares, sólo cinco, que logré conseguir de <em><span style=";font-family:";" >Las otras comarcas</span></em><span style=""> (Universidad Autónoma Metropolitana, 1990. Correo Menor) revelaban la barbarie de los editores o el mal karma que ando cargando cuando quiero ponerme a narrar: las erratas no podían ser consideradas escandalosas. Ahí había una señal divina que no quise comprender: en la escena de uno de los cuentos, el más ambicioso, el que ocurre en un lugar sin nombre pero que, presumiblemente, está en el desierto, en medio de la nada, el duende de las erratas hizo aparecer ¡un tren! irrumpiendo en la sala de la casa. Por eso nunca leo lo que publico, me avisen o no, del resultado. </span></p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Años más tarde, quise escribir una novela sobre la segunda guerra mundial, el plagio de una mujer a manos de un verdugo cuya afición menos violenta era escribir una nueva biografía de César Borgia, uno de mis ídolos. La novela alternaba el desembarco en Normandía con las delicadas formas de tortura que puso en práctica el hermano de Lucrecia y el hallazgo de un abanico, que algún cubano había logrado sacar por el Mariel, junto con otras escasas pertenencias. No recuerdo más de la novela. Sólo el título que aventuraba ya la cursilería del resultado: <i style="">La sombra del castaño</i>. </p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Cuando llegué a Xalapa necesitaba volverme una novelista famosa. No por la fama, sino por el dinero. Tres años dediqué a la escritura de una novela cuyo primer título fue <i style="">Pasta de Conchos</i>, el segundo, <i style="">Hoy es domingo</i> y el último, <i style="">Saurio</i>. No pude terminarla porque, como cualquier novela primeriza, era el cajón de los desastres, y eran tantos, que me la pasé llorando las 220 páginas que logré escribir. Como puede advertirse por sus títulos, la trama incluía a un personaje que se había salvado del derrumbe minero, un matrimonio de escritores que cada domingo se preguntaba qué había pasado con sus vidas, destruidas por haber creído en el espejismo creado por Octavio Paz (que en <span style="font-style: italic;">Saurio</span> se llamaba sólo Lozano) y un poeta viejo y ridículo —adorador de Hölderlin y aquejado de cáncer de próstata— que había decidido, para refutar a Bolaño, crear una red virtual de defensa de la poesía. También aparecía mi abuela, que predijo el temblor del 85 (y Huberto Batis es testigo de que así fue) y todos cuantos habían pasado por mi vida. La extensión del drama hacía suponer que la novela se convertiría en <i style="">Terra nostra</i>. Ya me estaba molestando mucho el hecho de que ese año fueran premiadas varias novelas cuyos personajes eran poetas, pero lo que me desalentó definitivamente, además de mis lágrimas, fue que Sergio Pitol —no uno de los personajes de mi fallida novela, sino el de carne y hueso— me preguntara si ya tenía un agente. Los poetas no tienen agente y entonces comprendí que el hilo conductor de la novela (la entrevista a un poeta que ha ganado el premio más importante de narrativa) era imposible. El otro carril de la novela, la idea de que no hay azar sino destino, se hizo realidad. </p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Hace dos años, volviendo de Guadalajara, en el avión vi algo que me sorprendió. Varios asientos delante de mí, una mujer se pintaba. Yo sólo podía ver el reflejo de sus ojos en el espejo que de manera muy extraña sostenía y el talón de su pie descalzo, que acariciaba amorosamente con el otro. De pronto, un movimiento del avión reveló la verdad. No había sido un movimiento brusco: ella no tenía mano y sostenía el espejo en la esquina que forma el codo. El regreso de Veracruz a Xalapa lo hice con Sergio y durante el trayecto le dije que esa escena me había impresionado tanto que se me antojaba escribir, por el sólo gusto de hacerlo, una novela de amor, corta, que iniciara justamente con esa escena: un hombre mirando aquel pie desnudo. Con el paso de los días, la novela empezó a tomar forma. Sergio me prestó muchos libros sobre actrices famosas porque decidí que el personaje principal de mi novela sería una actriz en decadencia. Pero detuve la escritura de la novela porque la maldita tesis me reclamaba como un hoyo negro.</p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">Hoy, a las cinco de la mañana, me levanté para seguir escribiendo el capítulo de la tesis llamado “La campaña de las letras”. Estaba furiosa porque en mis estúpidas y recurrentes mudanzas había perdido el libro de sor Juana que Vuelta publicó y que desató una polémica entre Paz, Alatorre y otros más. Harta, decidí volver al viejo mundo de las revistas sólo por el gusto de leer. Cometí un error. Abrí el portal de <i style="">Letras Libres</i> y ahí estaba el azar, guiñándome un ojo. Las primeras líneas del <a href="http://www.letraslibres.com/index.php?art=15108">cuento </a>de Villoro dicen: </p> <p style="text-align: justify;" class="MsoNormal">“<span style="">Nunca antes me había cautivado un pie, al menos no de ese modo. Me senté en el asiento del avión, bajé la vista y sentí, de manera intensa e inconfundible, que los dedos bajo la trabilla de una sandalia reclamaban mi atención. Un pie leve, delicado. Mi excitación me sorprendió por varias razones: eran las seis de la mañana y la realidad se deslizaba ante mí como una deficiente película mexicana.”</span></p>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-7015018724579087612010-12-01T17:29:00.000-08:002011-02-28T03:24:38.861-08:00La revista equivocada, el espejismo<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="http://issuu.com/jornadags/docs/guardagujas17__1_"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 161px; height: 218px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEi6I3lb31mHUXjF-4VEhn8Mz5-UjRQ_jFvoVAwl1mpGfDux2VLR-WY47tdklN6_cFOoLLBL_1q0VfpCTgpFud88_TfBAYFWCHyPXwSZTJEXryafq-Mg_cIqGev9tk0wWYVmEgw_T5gxeLc/s320/Guardagujas+portada.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5545892824816341026" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><i style=""><span style=";font-family:";" >Los poetas te meten en unos líos horrorosos. Tú llevas a un poeta a ponerle una condecoración y te puede llegar hecho un asco, ponerse a gritar, querer pellizcarle el culo a la ministra, los poetas son imposibles</span></i></span><span style=";font-family:";font-size:85%;" >.</span></div> <p class="MsoNormal" style="margin-left: 8cm; text-align: right;" align="right"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >Félix de Azúa</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >Cuando leí las palabras de Azúa en una entrevista reciente, solté la carcajada. Imaginé al contingente de poetas heroicos, “imposibles” y recordé las palabras de un querido amigo, crítico consagrado, mientras nos dirigíamos a participar en una mesa redonda durante alguna feria de libro: ese espacio que impone una competencia no escrita sobre el número de libros adquiridos y del que salen los compradores con bolsas cargadas de volúmenes que nunca alcanzarán la gracia de la lectura. “No gana uno para vergüenzas con los poetas” (cito de memoria), dijo mi amigo, aludiendo a un escándalo protagonizado por los bardos en el recinto ferial. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >Yo caminaba junto a él entre los numerosos “stands” como quien transita el pegajoso túnel de los rastros: nuestra participación, junto a dos exitosos narradores, consistía en hablar de nuestros “rituales” de escritura. Un auditorio atestado esperaba a los escritores, anhelando conocer qué ritual, qué extraña anomalía hacía de quienes se sentaban a la mesa, seres extraordinarios, fabulosos animales de un circo “de mentiritas”. El resultado era previsible. Los narradores exitosos hicieron gala de sus manías y alguno de ellos, como en el palenque, documentó con claridad que la crítica le tenía sin cuidado. Él sólo escribía para ese público fervoroso, que fervorosamente le aplaudió arrobado. Mi amigo el crítico se defendió como pudo del anonimato que cayó sobre mí, pues no pude inventar alguna manía distinta a la de levantarme a las cinco de la mañana y tomar café. Hubiera podido hacer gala de algún extraño padecimiento; tal vez necesitaba decir que, debido al género literario que practico, antes de escribir un poema debo tomar cuatro cervezas. ¿Habría sido simpático discurrir sobre la revisión del canon en el escusado y otras licencias fisiológicas? Quizá debí asumir la personalidad de Bolaño antes de volverse estrella. Nada se me ocurrió y comprendí que yo era una vieja poeta “de mantel”, como llaman ahora a los poetas que no practican gimnasia en el escenario y no disponen de un aparato esotérico-pictórico-musical que los acompañe.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >Todo eso recordé cuando leí las palabras de Azúa. Imaginé (y luego comprobé en Facebook) que la cita tendría mucho éxito (entre los poetas, naturalmente). Siempre es lindo sentirse el descarriado. Es heroico y viste bien ser el chivo en la cristalería. Ser “incómodo” ha sido la función de los poetas pero, además de pellizcarle el culo a la ministra, de levantarse en el foro como los antiguos aedas, o de protagonizar escándalos en las ferias y pasillos literarios, los poetas eran incómodos porque eran críticos (no sólo de poesía). Eso también ya está pasado de moda. Lo de hoy es decir: “yo sólo leo poesía (extranjera, naturalmente; eslava o <i style="">anglo</i> de preferencia)” y “yo sólo escribo poesía (irreverente, por supuesto; de preferencia <i style="">no sublime </i>ni <i style="">solemne)”.</i></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >Algunos se han quejado de la falta de crítica de poesía en las revistas y suplementos literarios. Yo misma he dicho que en las publicaciones actuales la poesía es como la figurita de Lladró con la que se adornan algunas casas para recibir a los invitados. El espectáculo no puede ser más triste pero es común en todas nuestras revistas culturales que aspiran al canon hemerográfico. En general, los artículos sobre poesía son escasos. Las reseñas, un desierto.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >Una revisión de algunas de las revistas puede constatarlo. Elegí cuatro: dos revistas independientes de alto tiraje; una subvencionada por el estado y otra, también subvencionada, pero universitaria.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >En enero, <i style="">La Gaceta</i> del Fondo de Cultura Económica le dedicó todo el número a la poesía pero no a su crítica o reflexión. Se trató de una extraña antología de “las voces más representativas del catálogo de poetas con que cuenta el Fondo”. En ella Sor Juana departe con Feli Dávalos, por ejemplo. Guadalupe Amor y César Vallejo, Rosario Castellanos y Ezra Pound, Elías Nandino y Pavese comparten también páginas en un orden cuyo criterio sólo Dios puede conocer y del que eliminó de un plumazo a poetas esenciales del catálogo de Tierra Firme, a la mayoría publicada en Letras Mexicanas y la obra poética de Octavio Paz, completa. La portada se ilustró con obra de Vlady: inmensos elefantes sobre escaleras que no van ni vienen de lado alguno, un arco del triunfo en llamas, vigas de una construcción en ruinas y la figura de un hombre que desnudo y de cabeza parece caer siguiendo al mundo. Esa imagen, junto al título del número de enero —“Poesía en el Fondo”— muestra la sagacidad de sus visionarios editores. Pero después de ese inicio alentador, la poesía fue enviada nuevamente al fondo. Un artículo de Alfonso Reyes sobre San Juan de la Cruz es, como en el futbol, el gol de la honrilla para <i style="">La Gaceta</i>, hasta octubre. Pero ¿a quién le importa ese partido?</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >La <i style="">Revista de la Universidad,</i> refrenda su tradición pues, como dice David Huerta en uno de sus artículos: “Las ediciones universitarias siempre han tenido lugar para la poesía”. En los últimos diez meses publicó una veintena de artículos sobre poesía, 70% de los cuales corresponden a buena parte de los asuntos que trataron las columnas de dos poetas: Adolfo Castañón (“A veces prosa”) y el propio Huerta (“Aguas aéreas”). El resto se ocupó, en este año bicentenario, de nuestros poetas muertos o de nuestros poetas premiados. Hubo dos reseñas y algunos poemas, entre los que destaca la selección de Ramón Xirau: “Seis poetas catalanes”. (Un paréntesis: leyendo el hermoso texto que Christopher Domínguez escribe sobre Valery Larbaud —“El príncipe de la curiosidad”, en su columna “La epopeya de la clausura”— me asalta una revelación sobre las migraciones literarias. Domínguez, Xirau, Castañón y hasta De la Colina e Hiriart, en esta revista, me hacen recordar otras).</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >De <i style="">Nexos</i> no habría por qué sorprenderse si se encuentran menos artículos sobre poesía que dedos de la mano, algunas alusiones en “Estante” y tres reseñas, que ya vienen siendo un “aporte significativo o emblemático” (para decirlo académicamente) del interés que el género despierta en los editores. Sin embargo, atentos al papel intelectual de los poetas, en el número de abril publicaron un ensayo de Amado Nervo, “La eutanasia”, que ya habían incluido en noviembre de 1995 y que fue publicado en 1913 por primera vez.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:85%;" >¿Cómo no sentir júbilo al ver que <i style="">Letras Libres,</i> religiosamente, incluye al menos tres poemas mensuales y publicó durante el año cinco artículos sobre poesía y una reseña de libros de poesía en promedio por número? De sor Juana para acá el amplio espectro de sus novedades reseñadas debe alegrarnos. Ya no me alegro tanto cuando veo que entre los “Doce libros del siglo XX mexicano”, que mes a mes comentaron, no hay uno solo de poesía. Ni <i style="">Muerte sin fin,</i> <i style="">Nostalgia de la muerte,</i> <i style="">Los hombres del alba,</i> <i style="">Libertad bajo palabra</i>, <i style="">No me preguntes cómo pasa el tiempo</i> y tantos otros pudieron alcanzar un boleto de entrada al canon centenario. Como la nota que acompaña el inicio de la serie advierte que “La Historia no sólo la hacen los actores sociales y políticos, también quienes la piensan y escriben”, imagino que los libros de poesía no entran en esa clasificación porque es un género que tiene una relación nula con la Historia…; no así la revista <i style="">Examen</i>, dirigida por Cuesta, que puntualmente fue comentada por Guillermo Sheridan. (Aún tengo esperanzas pues en el número de diciembre, estoy segura, alguien hablará de la <i style="">Suave patria</i>, poema que no podemos dejar en el olvido si deseamos propiciar la lectura de “títulos indispensables para entender el México del siglo XX”.) </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" ><span style="font-size:100%;">La crítica de poesía está a la baja...</span><span style="font-style: italic; color: rgb(153, 0, 0);font-size:100%;" ><span style="color: rgb(102, 0, 0);">Seguir leyendo en</span> </span><span style="font-size:100%;"><a href="http://issuu.com/jornadags/docs/guardagujas17__1_">Guardagujas</a> </span><span style="color: rgb(102, 0, 0);font-size:100%;" >núm. 17 (diciembre, 2010)</span><br /></span></p>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-69496329282275596592010-09-25T10:25:00.000-07:002010-09-25T10:35:52.756-07:00Una revista es... I<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYPGZrYyesRMStnuJI5BG0IA9mUwsnjQ05y3UKmQKzBf50NCdF4V7-X8N2Eykh2z8gr4BTBlrXzDJCC8L8oFykhjYcoGeorMnx1c7gMYLCfV43IAGgzCGpaEvacDD9O3szrADZI0_aTzE/s1600/Renacimiento.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 110px; height: 165px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEjYPGZrYyesRMStnuJI5BG0IA9mUwsnjQ05y3UKmQKzBf50NCdF4V7-X8N2Eykh2z8gr4BTBlrXzDJCC8L8oFykhjYcoGeorMnx1c7gMYLCfV43IAGgzCGpaEvacDD9O3szrADZI0_aTzE/s320/Renacimiento.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5520905939976301650" border="0" /></a><br /><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> <w:validateagainstschemas/> <w:saveifxmlinvalid>false</w:SaveIfXMLInvalid> 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por la <i>NRF</i><i style="">!</i> (Frase atribuida a <span style="color: rgb(0, 0, 0);"><span style="color: rgb(153, 51, 0);">Otto Abetz</span>,</span> embajador de Hitler en París)</span></li><li class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Una de las instituciones centrales de la vida intelectual. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Lewis Coser</span>. <i style="">Hombres de ideas)</i></span></li><li class="MsoNormal" style=""><i style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Examen</span></i><span style=";font-family:";font-size:11pt;" > es una revista que sólo circula entre un reducido grupo de personas inteligentes. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Jorge Cuesta</span>, “La política de la moral”. <i style="">Examen</i> 3)</span></li><li class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Enseña las cubiertas, que vienen a ser las alas de ese efímero y frágil díptero: la revista. <span style="color: rgb(153, 51, 0);">Eugenio D’Ors</span></span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" > </span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" ></span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Una revista, querido lector, no es en el fondo más que una conversación. <span style="color: rgb(153, 51, 0);">Enrique Krauze</span>, <a href="https://www.letraslibres.com/index.php?num=1&rev=1"><i style="">Letras Libres</i> 1</a></span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >La revista debiera diferenciarse del libro como lo público de lo privado. El libro es la obra hecha cosa, orgánica e impersonal. Pero la vida intelectual actúa también en formas previas, preparatorias, confidenciales –se compone también de juicios tiernos, de sospechas, de curiosidades, de insinuaciones, fauna exquisita y delicada que no puede vivir aún en perfecta separación de su autor, que sólo alienta en un clima de confesión, de intimidad.</span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" > <span lang="ES-PE">(<span style="color: rgb(153, 51, 0);">José Ortega y Gasset</span> “Sobre un periódico de las letras”. <i style="">La Gaceta Literaria, </i>1)</span></span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >Algo menos que una religión y algo más que una secta. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Octavio Paz</span> sobre <i style="">Sur</i>, en </span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >“Victoria Ocampo.” <i style="">Vuelta</i> 30)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Las revistas literarias no sólo expresan rupturas entre las generaciones sino que también son puentes entre ellas. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Octavio Paz</span>, “Quinta Vuelta”, <i style="">Vuelta</i> 60)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >Las revistas, esas nebulosas, cargadas y finas, que llenan los intersticios entre los libros</span><span lang="ES-PE" style="font-size:14pt;"> </span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES" >son, claro, materia transitoria, son laboratorio y producto terminado al tiempo</span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >. <span style="color: rgb(153, 51, 0);">Alfonso Reyes</span></span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >Es una pequeña barca (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Alejandro Rossi</span>, citado por E. Krauze, “Una larga travesía”, <i style="">Vuelta</i>, 242)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >La mala sangre que me habré hecho en <i style="">Sur</i>. <span style="color: rgb(153, 51, 0);">Victoria Ocampo</span> “Una carta de Victoria Ocampo” <i style="">Vuelta</i>, 169)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >Una revista es intransferible. Si una revista sobrevive a sus autores, ha sido plagiada por la institucionalidad. (<a href="http://moreferarum.perucultural.org.pe/g_sheridan1.shtml">Guillermo Sh</a></span><a href="http://moreferarum.perucultural.org.pe/g_sheridan1.shtml"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" ></span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >eridan</span></a><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="EN-US" ><a href="http://moreferarum.perucultural.org.pe/g_sheridan1.shtml"><span style="" lang="ES-PE"></span></a></span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >La buena revista es un enterrador pero también una pitonisa (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Guillermo Sheridan</span>, “Taller”, <i style="">Le Discours culturel dans les revues latino-américaines de l'entre deux-guerres, 1919-1939).</i></span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Las revistas brotan, en cierto momento, tan inevitablemente como los barros en la cara. (Rafael Solana, <i style="">Las nuevas revistas literarias de México</i>)</span><i style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" ><br /></span></i></li></ul> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style=""><span style="font-size:12pt;">Principios y propósitos (</span></i><i style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Lo que son, lo que fueron, lo que deseaban ser)</span></i></p> <ul style="margin-top: 0cm;" type="disc"><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Alcaraván</span></i><span style=";font-family:";font-size:11pt;" > es de vosotros, está escrito para vosotros, y acogerá en su seno lo mejor de cada uno, sin distinción de ocupaciones ni diferencias sociales, porque para llegar hasta él sólo se exige un manojo de versos como carta de presentación”. (Presentación de <i style="color: rgb(153, 51, 0);">Alcaraván</i>, 1)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Llamaremos a nuestras filas a los amantes de las bellas letras de todas las comuniones políticas, y aceptaremos su auxilio con agradecimiento y con cariño. Muy felices seríamos si lográsemos por este medio apagar completamente los rencores que dividen todavía por desgracia a los hijos de la madre común” (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Ignacio Manuel Altamirano,</span> <i style="">El Renacimiento</i> 1) </span></li><li class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >[<i style="">Vuelta</i>] no ha sido nunca una revista que pretenda publicar a todos los escritores; ni siquiera a todos los buenos escritores. No ha sido una antología ni un inventario ni un catálogo. Es, decía al principio, una casa, un lugar de reunión, una red de relaciones amistosas, afectivas, intelectuales. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Aurelio Asiain</span>, “Brindis.” <i style="">Vuelta</i> 242)</span></li><li class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Aspiramos a renovarnos, a realizar una nueva aventura más periodística [...] ofreceremos reportajes y entrevistas; los ensayos de los escritores más reputados en México, en América Latina y en Europa [...] que recojan las preocupaciones, las ideas de nuestro tiempo, la lucha eterna que libran pensadores, artistas y científicos tratando de dar forma a un mundo más racional, más libre, menos injusto y angustiado (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Fernando Benitez</span>, <i style="">La Cultura en México</i>, 1).<sup> </sup></span></li><li class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Las historias de la literatura argentina propenden a la acumulación de nombres propios y de fechas prolijas […] Alguien, en un porvenir no lejano, tendrá el valor de reducir esta historia a sus grandes líneas y entonces resultará evidente la compleja y benéfica labor que Sur ha ejecutado en América. Éticamente, ha defendido la causa de la democracia contra las dictaduras; intelectualmente ha mantenido viva esa curiosidad universal que, según declaré, es acaso el rasgo mejor de los argentinos. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Jorge Luis Borges</span>, <i style="">Cuadernos del Congreso por la Libertad de la Cultura</i>).</span></li><li class="MsoNormal" style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Somos herederos de una tradición intelectual que por más de dos decenios encarnó en la revista <i style="">Vuelta</i> de Octavio Paz. Creemos en la calidad literaria y la claridad intelectual, en la libertad política y la democracia. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Enrique Krauze, <a href="https://www.letraslibres.com/index.php?num=1&rev=1">Letras Libres 1</a></span>)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES" >La raíz de <i>Verbum</i>, de <i>Espuela de Plata</i>, de <i>Nadie Parecía</i>, de <i>Orígenes</i> fue la amistad, el trato frecuente, la conversación, el paseo inteligente. </span><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Estábamos muy al lado de los pintores […] y de los músicos. Esta amistad estaba por encima de hacer o no hacer revistas, porque las revistas fueron desapareciendo y la amistad ha subsistido. Claro que este tipo de amistad intelectual es extremadamente complicada, sutil, laberíntica, hecha de avances y retrocesos como la lucha de siempre entre el toro y la sutileza del cordel mediterráneo”. <span style="color: rgb(153, 51, 0);">José Lezama Lima</span> (<i style="">Recopilación de textos sobre Lezama Lima</i>, Pedro Simón (ed.). La Habana: Casa de las Américas, 1970, p. 14-15).</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >Los escritores agrupados en torno a <i style="">Libre</i> se proponen defender las aspiraciones liberadoras de la época en que vivimos, y en su búsqueda de la más alta libertad intelectual y estética modelada por el ideal revolucionario, someter iglesias y sistemas a una crítica necesaria y purificadora (Presentación de <i style="color: rgb(153, 51, 0);">Libre</i>, 1).</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><i style=""><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >Nexos</span></i><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" > quiere ser lo que su nombre anuncia: lugar de cruces y vinculaciones; punto de enlace para experiencias y disciplinas […] (Presentación de <i style="color: rgb(153, 51, 0);">Nexos</i>, 1)</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >Waldo, en un sentido exacto, esta revista es su revista y la de todos los que me rodean y me rodearán en lo venidero. De los que han venido a América, de los que piensan en América y de los que son de América. De los que tienen la voluntad de comprendernos, y que nos ayudan tanto a comprendernos a nosotros mismos. Las cualidades de su América, Waldo, son secretas como las cualidades de la mía. Lo que su América grita con voz estridente no es tal vez exactamente lo que grita la mía, pero nuestro odio va hacia ello por las mismas causas. (<span style="color: rgb(153, 51, 0);">Victoria Ocampo</span>. “Carta a Waldo Frank”, <i style="">Sur</i>, 1).</span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" lang="ES-PE" >Savia nueva y crepitante nos da derecho a vivir. Ideales sinceros e intensos, nos dan derecho al Arte. He aquí explicado por qué somos y a qué venimos. (“En el umbral”. Editorial de presentación de <i style="color: rgb(153, 51, 0);">Savia Moderna</i> 1). </span></li><li class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";font-size:11pt;" >“Servir al pensamiento de México, exaltarlo y enaltecerlo, obliga a superar partidarismos, a desentenderse de capillas ideológicas y a saltar sobre las intolerancias. [...] El culto a la Patria no es exclusivo de esta o de aquella capilla. En la derecha tradicionalista, en el centro que aspira al equilibrio moderado, en la izquierda impaciente y apasionada, vive y alienta el pensamiento mexicano” (<i style=""><span style="color: rgb(153, 51, 0);">Siempre!</span> </i>1).<span style=""> </span></span></li></ul>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-34416159057249678282010-09-19T14:41:00.000-07:002010-09-19T14:55:40.996-07:00"No hay escritor sin crítico" (Razones para estudiar el doctorado)<div style="text-align: right;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF2IkODNmB1Kni0gbheulwvy4LQZP97Pz46FlnxdzS_575hDDsXJEjfOegMgezTXZcFdeWbYjYHe8Cb-o48ZbfWcSnVMES38L4k-H01rYOX_1gzjwwOZTjTlVqeRDmpPrOxlNyW1niud8/s1600/birrete.jpg"><img style="float: left; margin: 0pt 10px 10px 0pt; cursor: pointer; width: 294px; height: 175px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiF2IkODNmB1Kni0gbheulwvy4LQZP97Pz46FlnxdzS_575hDDsXJEjfOegMgezTXZcFdeWbYjYHe8Cb-o48ZbfWcSnVMES38L4k-H01rYOX_1gzjwwOZTjTlVqeRDmpPrOxlNyW1niud8/s320/birrete.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5518745804828508226" border="0" /></a><span style="font-size:85%;"><span style=";font-family:";" >¿Pero no es más bonito cobrar por acreditarse como Gran Acreditador, aprovechando el viaje de remolque en libros ajenos?<br />Gabriel Zaid.</span></span></div> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" ><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" >Durante más de dos años llevé frente a mis ojos la zanahoria que tenía escrito el nombre de la plaza </span><span style=";font-family:";" >universitaria prometida a mi marido</span><span style=";font-family:";" >. </span><span style=";font-family:";" >La</span><span style=";font-family:";" > culpa no me dejaba vivir. </span><span style=";font-family:";" >Pero</span><span style=";font-family:";" > gracias a la ilusión del tubérculo puse en práctica toda clase de actividades, ajenas a mi voluntad, que implicaban tiempo y sobre todo la molestia que supone reconocer, a la vista del resultado, que </span><span style=";font-family:";" >nos habían visto</span><span style=";font-family:";" > la cara. </span><span style=";font-family:";" >Para contribuir a que se hiciera efectiva la dichosa “plaza”</span><span style=";font-family:";" >, redacté gratuitamente </span><span style=";font-family:";" >d</span><span style=";font-family:";" >ictámenes de enormes y aburridas disquisiciones pseudoestéticas, pseudoliterarias, </span><span style=";font-family:";" >pero bien académicas, </span><span style=";font-family:";" >que ni en sueños habría leído si otras fueran mis circunstancias; asistí a una veintena de reuniones inútiles, exponiendo ardorosamente argumentos que nadie comprendía, hasta que entendí esa otra forma de coexistencia en </span><span style=";font-family:";" >el campus</span><span style=";font-family:";" >: hacerse presente en juntas interminables para hablar de problemas irresolubles una vez por semana e imaginar que en ellas se está arreglando el futuro de una patria que se constriñe, naturalmente, al limitado espacio de los muros universitarios.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" >También trabajé en un sin fin de </span><span style=";font-family:";" >proyectos</span><span style=";font-family:";" >, absurdos y de imposible realización; pero no comprendí mi error sino hasta revisé algunos documentos donde se reseñaba (en el inconfundible lenguaje que sin discriminación utiliza dos palabras —paradigmático y emblemático— para calificar cualquier baba de perico) que: “con este homenaje, nuestra máxima casa de estudios ha querido contribuir a los festejos que honran esta publicación emblemática y, al mismo tiempo, incidir en el fortalecimiento y actualización académicas necesarios para...” No me importó el adjetivo aplicado a la publicación porque gracias a mi paso por la academia ahora sé que todo es un emblema. En consecuencia, el homenaje era no sólo necesario sino forzoso. Lo que acabó con el resto de mi paciencia fueron los índices considerados para acreditarse como un académico respetable que desea contribuir al engrandecimiento del claustro.</span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" >Le hablé a mi padre no sin cierto resquemor. El pobre estaba harto de mis continuos reparos en los que veía, estoy segura, el velado reproche de la plaza que nunca había conseguido para </span><span style=";font-family:";" >mi marido</span><span style=";font-family:";" > a pesar, me consta, de todos sus esfuerzos y de mi trabajo inútil en la oficina universitaria que le habría dado cabida como Jefe del departamento editorial. Sí, allí habría trabajado, me dijeron, si no fuera porque el sin</span><span style=";font-family:";" >dicato había impugnado la plaza </span><span style=";font-family:";" >y porque </span><span style=";font-family:";" >el futuro jefe</span><span style=";font-family:";" > no ostentaba otro título que el de haber trabajado en la revista que algunos podrían llamar “paradigmática del México finisecular”, lo que, ahora vengo a descubrir, es una mancha más grave aún que la hoja de antecedentes penales. </span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" >Le hablé pues a mi padre para consultar con él mis inquietudes. El teléfono estaba “descolgado o en reparación”.</span><span style=";font-family:";" ></span></p> <p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" >Es ridículo, lo pienso ahora, que este incidente menor me</span><span style=";font-family:";" > haya trastornado. </span><span style=";font-family:";" >Pero después de ese momento perdí toda compostura y en mis anotaciones al margen de un documento “prospectivo” conseguí exponer en dos párrafos lo que con tanto esfuerzo había ocultado durante dos años y me sentencié a muerte institucional. En resumen, exponía la</span><span style=";font-family:";" > molestia de los escritores y de </span><span style=";font-family:";" >todos aquellos que eran relegados por no haber obtenido el áureo papel que acreditaba la obtención de un doctorado, documento necesario para acceder al Sistema Nacional de Investigadores, fundación mexicana de beneficencia que apoya de por vida la tala de árboles y la acumulación de citas. Como era previsible, mi alegato fue sólo una pataleta ridícula pero lo que indignó a mis colegas fueron dos de mis apuntes: “¿No es irónico —preguntaba— que se tache de ‘improductivos’ a los escritores cuya obra (y no me refiero a la mía, naturalmente) sirve para que los académicos la estudien y logren así ingresar al SNI?” y “¿han pensado qué pasaría si los escritores dejaran de escribir? ¡No tendríamos trabajo!” Con b</span><span style=";font-family:";" >astante torpeza intentaba, gracias al plural, </span><span style=";font-family:";" >alia</span><span style=";font-family:";" >rme</span><span style=";font-family:";" > a los académicos, que no se chupaban el dedo y cuya respuesta me dejó sin habla: “No hay escritor sin </span><span style=";font-family:";" >crítico”.<br /></span></p><p class="MsoNormal" style="text-align: justify;"><span style=";font-family:";" >L</span><span style=";font-family:";" >a galería de retratos </span><span style=";font-family:";" >de los grandes escritores viajó por</span><span style=";font-family:";" > mi cabeza y di por terminada la polémica inútil, ofreciendo mustias disculpas por mi desafortunada intervención.</span><span style=";font-family:";" > Entonces me inscribí al doctorado.</span></p>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-53991805234240975772010-09-15T05:53:00.000-07:002010-09-15T06:30:03.602-07:00Todos somos amigos de los muertos<a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguWTpebhFejGNAsG_JMm1TvA0z2ElVeYnpC99e4re9R0p0K9oRkgYlXqm-ra2A9KR6QQIU8CO76hRwD6v4BjA1UtPBc8E0484Kp8_C-3KRV55JlKzs5U-Cj-z8E21ccufRc4cP20CZuDQ/s1600/bandera.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEguWTpebhFejGNAsG_JMm1TvA0z2ElVeYnpC99e4re9R0p0K9oRkgYlXqm-ra2A9KR6QQIU8CO76hRwD6v4BjA1UtPBc8E0484Kp8_C-3KRV55JlKzs5U-Cj-z8E21ccufRc4cP20CZuDQ/s320/bandera.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5517122909611279938" border="0" /></a><br /><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEiqSd3uOqWwOfdUEhE9VA-N7XvmDEwDktkYC5jcJ4VlSlIJCp82W0YPKWQa3Gz4Cp7bVYCWIuSaIoXcMETGdsUhIcL2uTyaW25thecKUH2mOAWmP_17p03llJpdK3cnS_dpa41lm8_CfUo/s1600/bandera.gif"><br /></a><div style="text-align: justify;font-family:georgia;"><span style="font-size:100%;">Anoche tuve un insomnio atroz. La perspectiva de cumplir esta noche 200 años de ser mexicana cayó sobre mi cuerpo como un baúl de huesos. Pensé en los héroes, en las nuevas madres de la patria que quieren desbancar de su sitio en el zócalo a Doña Josefa; en todas las novelas que, apuradas en las prensas, ahora sí, van a mostrarnos a esos personajes de “carne y hueso”. </span></div> <span style=";font-family:georgia;font-size:100%;" ><span style=""> </span></span><br /><span style="font-size:100%;">Como ayer asistí a una conferencia donde un joven y exitoso narrador latinoamericano expuso su canon, pensé también en los héroes literarios. Entre muchas otras cosas, el narrador de marras admitió que los escritores (los narradores, pues, porque los poetas no existen más que como personajes, digo yo) hoy están divididos en “castas”. Como en la Colonia, pensé. Aunque un escritor esté publicado en Anagrama o en Planeta o en Tusquts, eso no significa nada, porque sus libros pueden ser distribuidos solamente en su pueblo, en dos o tres ciudades más allá de su país y muy pocos, sólo muy pocos, alcanzan la gloria global. O sea que, como decía mi padre, “todavía hay clases sociales” o, según el sapo es la pedrada.</span><br /><span style="font-size:100%;"><br />Mientras intentaba dormir, en vez de contar borreguitos, intenté recordar los nombres de las calles que en la ciudad donde vivo honran a sus próceres literarios. Todo aquí es glorioso de modo que hay avenidas que se llaman “Maestros Veracruzanos”, “Circuito Presidentes”, “Xalapeños Ilustres”, pero hay una calle que tiene un nombre que, desde que llegué a vivir acá, llamó mi atención. Se llama “Poeta Jesús Díaz”. Mi ignorancia es muy amplia y no sabía quién había sido <a href="http://portal.veracruz.gob.mx/portal/page?_pageid=153,4202608&_dad=portal&_schema=PORTAL">Jesús Díaz</a>, pero me alegró saber que el municipio reconocía y honraba su "profesión". </span><br /><span style="font-size:100%;"><br />Todas las ciudades tienen esos héroes literarios. Todos los países tienen su Panteón. Nosotros, los “de a pie”, contamos también con heráldica bicentenaria. Ya porque aseguremos que nuestro linaje se remonta al tiempo glorioso de la independencia o porque, más acá, un tío bisabuelo luchó codo a codo con Zapata.<br /></span><br /><span style="font-size:100%;">Pero también fuimos amigos de los muertos ilustres. Como no pueden venir a desmentirnos, su renombre es también nuestro. No es forzoso celebrar algún aniversario. La única condición es que el aludido esté muerto. “Aquella noche que Georgie nos contaba…”; “cuando veíamos los Simpson, Octavio se reía como loco”; "Pasamos horas buscando unos zapatos que le quedaran a Julio”. Ni Borges, ni Paz y tampoco Cortázar pueden venir a refutarnos. Pero hay muertos que aún hacen ruido, de modo que es necesario saber en dónde y con quién soltar la historia de nuestras presuntas amistades. El “charolazo” puede resultar fatal. Dependiendo del sitio, hoy lo adecuado es decir: “Quise mucho a Bolaño, era un ser entrañable” o “Los gatos de Monsi eran divinos pero se le subían a uno hasta el pescuezo”.<br /></span><p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;"><br /></span></p><p style="text-align: justify;font-family:georgia;" class="MsoNormal"><span style="font-size:100%;">Usufructuar el nombre de algún muerto es moneda corriente desde hace doscientos años. ¡Viva México!</span></p>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-1231156141431087158.post-21057223646453015072010-03-29T06:11:00.000-07:002010-11-02T12:04:37.909-07:00José Luis Rivas y el azar objetivo<div style="text-align: center;"><a onblur="try {parent.deselectBloggerImageGracefully();} catch(e) {}" href="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg_EhWWg4a_9ZNcXOmXBVprvM9OMPUThNDft2F_JxIBwu8r6m3Ct9M3FZq9GmHS08S8b1T47lCxjXd341IorsIIwIeoRqZiN7-bwuk2we9dI05X09uLD8TS-DyWnq5NCS4tAtPYQzV3iM/s1600/Malva+Flores+y+Jos%C3%A9+Luis+Rivas+en+Bogot%C3%A1.jpg"><img style="display: block; margin: 0px auto 10px; text-align: center; cursor: pointer; width: 320px; height: 240px;" src="https://blogger.googleusercontent.com/img/b/R29vZ2xl/AVvXsEgg_EhWWg4a_9ZNcXOmXBVprvM9OMPUThNDft2F_JxIBwu8r6m3Ct9M3FZq9GmHS08S8b1T47lCxjXd341IorsIIwIeoRqZiN7-bwuk2we9dI05X09uLD8TS-DyWnq5NCS4tAtPYQzV3iM/s320/Malva+Flores+y+Jos%C3%A9+Luis+Rivas+en+Bogot%C3%A1.jpg" alt="" id="BLOGGER_PHOTO_ID_5454044111423650114" border="0" /></a><span style="font-size:78%;">Foto: Rose Mary Salum</span><br /></div><!--[if gte mso 9]><xml> <w:worddocument> <w:view>Normal</w:View> <w:zoom>0</w:Zoom> <w:trackmoves/> <w:trackformatting/> <w:hyphenationzone>21</w:HyphenationZone> <w:punctuationkerning/> 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Aquella charla giraba sobre las coincidencias, sobre el azar objetivo, paradoja que me provocaba cortocircuitos porque “cómo explicas —le decía a José Luis— que tú y yo, hace más de 30 años hayamos vivido a dos cuadras de distancia en la ciudad de México y no nos hayamos conocido; que discutieras con los jóvenes de una casa de estudiantes por cuya acera mi madre me había prohibido pasar; que años más tarde hayamos compartido la sala de espera de un vuelo a Bogotá que no abordé y que hoy estemos los dos sentados a esta mesa, viviendo ya en Xalapa, mirando la neblina. Es sencillo explicar por qué ocurren las cosas. Lo difícil es saber para qué.” <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES" >A pesar de que yo había sido educada en el dogma del orden y el progreso, creía que las coincidencias de la vida no eran obra de la casualidad. Azar y destino no eran lo mismo: alguien regía esas combinaciones como el fiel de una balanza de la que emanaban, a la vez, una ley superior anticipada y nuestra imposibilidad para escapar de ella. Por eso no podía aceptar que el azar objetivo fuera el encuentro entre el deseo y lo imprevisto, como si las señales no fueran otra cosa que la manifestación de mi necesidad; como si la conversación entre esas correspondencias fuera, de algún modo, el diálogo que yo misma hubiera establecido con el deseo de los otros.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES" >Con una paciencia notable y generosa, en vista de mis torpes argumentos, recuerdo vagamente que José Luis me dijo: “Lo único que se opone al destino es tu deseo, la libertad de tu deseo. Al ‘para qué’ sólo podrían contestar los dioses, si existieran”. Luego se rió con esa fresca pero salvaje risa que todos recordamos en él como algo distintivo.<o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES" >Lo más probable es que lo cite mal, pero no encuentro otra forma de iniciar este saludo que el recuerdo de aquella tarde frente a las araucarias. Tampoco puedo hablar de José Luis Rivas sin usar palabras que, conociéndolo, tal vez le incomoden pero que sirven para explicar mi relación con su poesía: las de alguien que ha intentado aprender, en su cercanía, a mirar nuevamente el mundo. No a releerlo como si el mundo fuera un libro de citas, un catálogo razonado o tal vez el polvoso compendio de alguna arqueología; sino a leer en él, aún, el vivo esplendor de su belleza. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES" >Su magisterio no ha sido, por cierto, el de la tiza o la palmeta, tampoco el de la jerga bárbara o la etiqueta fácil que decreta el acomodo del orbe en un fichero. En todas sus largas aventuras editoriales o en su amplia tarea de traducción, ha refrendado el que quizá sea su amor más genuino: la palabra como raíz o como el soplo vital que utiliza la vida cuando, p</span><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >ara soñar, <i style="">profiere la primera sílaba / dice al azar el nombre de la cosa / y ésta se anima /<span style=""> </span>y aparece.</i><o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" lang="ES" >Dice Auden que nuestro juicio sobre un escritor al que hemos leído y releído nunca puede ser sólo un juicio estético y que cada nuevo libro suyo “encierra para nosotros el interés histórico de un acto realizado por una persona en la que nos hemos interesado por mucho tiempo. Ya no es sólo un poeta o un novelista; es también un personaje de nuestra biografía”. <span style=""> </span>Mi encuentro real con Rivas ocurrió, efectivamente, mucho tiempo después de que leí por vez primera los versos que definieron, con palabras, la textura sonora y visual, y asimismo afectiva, de aquella temporada de mi propio paraíso —</span><i style=""><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >las aguas transparentes / del pozo de la infancia</span></i><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >—<i style="">.<o:p></o:p></i></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >Aunque las coincidencias de la vida obligaban de manera natural al nacimiento de una empatía paisana bajo la luz de un cielo compartido —un reconocimiento entre sus palabras y las voces fabulosas de mi niñez—, no leí en ellas la visión nostálgica del pasado sino la revelación de aquello que, de él, es siempre presencia. Aunque su Veracruz y mi Veracruz fueron distintos, con la lectura de sus poemas aquella remota geografía de mi infancia pronto se convirtió en un cuerpo vivo de palabras; un cuerpo luminoso del que emergían los nombres de las cosas que yo había conocido como las escuché por primera vez: sin pátina, porque se movían a la siga de uno o varios ritmos; y las nuevas, múltiples voces que nunca había escuchado, hoy se volvían presencia y ocupaban su sitio en el pentagrama invisible del gran poema único que José Luis ha venido construyendo desde <i style="">Fresca de risa</i>. <o:p></o:p></span></p> <p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" >La poesía de Rivas me enseñó a mirar, con palabras, la relación cordial de todo aquello que parecía disperso, fragmentado. Su</span><span style=";font-family:";font-size:12pt;" > lectura no sólo ofrece la posibilidad de conocer las muchas voces para hablar del mar; para saber del frescor en las pozas del río; de la risa de todas las muchachas; de la piel y el color de las frutas… <a href="http://malvaflores.weebly.com/joseph-brodsky.html"><span style="font-style: italic;"><br /></span></a></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><span style=";font-family:";font-size:12pt;" ><a href="http://malvaflores.weebly.com/joseacute-luis-rivas.html"><span style="font-style: italic;">Ver más</span></a><br /></span></p><p class="MsoNormal" style="margin: 6pt 0cm; text-align: justify; line-height: normal;"><br /><span style=";font-family:";font-size:12pt;" ><o:p></o:p></span></p>Malva Floreshttp://www.blogger.com/profile/04560337659807578251noreply@blogger.com2